Racconti e riflessioni sparse di Logos

Ermetica Ermeneutica 7

2012-01-09T11:53:00.002+01:00

Questa mattina sono salito in soffitta. E ho aperto il baule.

Non era la prima volta che salivo lassù, vi ero già stato molte altre volte per recuperare del materiale per sprangare le porte e le finestre di questa casa. Travi, tavoli di legno, vecchie sedie, qualunque cosa potesse essere inchiodata alle finestre poteva essere utile. Ho tenuto i piccoli oggetti, soprammobili, paccottiglie varie, ammennicoli per il camino. Fa freddo in questa radura e l’inverno pare eterno.

Non so perché questa mattina ho deciso di aprire il baule. Ci pensavo da tempo ma non ne ho mai avuto il coraggio. Coraggio? Coraggio di far cosa? Aprire un semplice baule? Non sapevo cosa contenesse, forse le solite cianfrusaglie, oppure qualcosa di utile per la mia vita da rinchiuso, una vecchia pistola, del carbone, coltelli. Ma per settimane non l’ho toccato. Vi passavo vicino, lo osservavo, una volta l’ho persino accarezzato e ne ho sentito la superficie legnosa, calda, raggrinzita dal tempo. Il tempo. In questo mio presente il tempo non esiste. Vivo un identico momento che si ripete incessante racchiuso tra le mura serrate di questa casa. Dagli spiragli alle finestre, dai tagli alle lunghe tende monocrome, intravedo l’esterno. Tutto è solo bianco, un’infinita distesa di inutile bianco. Neve e polvere ovunque.

Mi sono seduto di fronte al baule, le gambe incrociate. Ho trafficato con la vecchia serratura arrugginita e ho sfilato il lucchetto dal gancio. Ho stretto tra la mani il grande coperchio ricurvo, ne ho sentito l’odore, muffa e legno, odore di qualcosa di vivo. L’ho alzato lentamente e ho guardato dentro.

Un libro e una coperta arancione. Null’altro.

La coperta era consumata, tarlata e lisa dal tempo. Arancione con degli strani disegni in una tonalità di arancione più scura. Forse dei fiori.

Poggiato su di essa, come su un letto, il libro. La copertina di cartone completamente scolorita. Ho tentato di leggervi qualcosa ma a parte qualche lettera T non sono riuscito a cogliere nulla. Voluminoso, pesante, profumato di carta.

Ho preso la coperta e il libro, ho chiuso il baule e sono sceso.

Il fuoco scoppiettava nel camino, questa mattina è particolarmente fredda e silenziosa. Mi sono seduto sulla poltrona sulla quale passo i miei infiniti pomeriggi. Ho steso la coperta arancione sulle gambe e ho aperto il libro.

Svegliarsi.

2011-11-17T14:34:00.001+01:00

Svegliarsi

Bianca distesa di sterpi, frammenti
Di alberi e foglie morte,
D’autunno al limitar l’inverno,
Soffio di ghiaccio che scivola nella fredda valle
E gocce solide di un’alba incompiuta.

Osservo una vaga impronta là sul selciato
Solitaria traccia di un ricordo spettrale.

Da una crepa non vista un respiro
Profumo di nebbia e bruma collosa,
Lento si adagia funereo uno spazio immoto
Pallido sudario che avvolge i campi intorno,
E il silenzio fiorisce nella stanza in petali di grigio.

Sprofondo in questo mattino lontano,
Altro mio tempo.

Meravigliarsi

2011-09-12T09:36:00.000+02:00

Meravigliarsi

Meravigliarsi,
della realta' che ritrova\ turbamenti
increspature concentrice \ sinuose onde
Propaganda
della mia presenza \ sul pianeta
Blasfema marcatura \ nel tempo e nel suo inganno.

Ritrovarsi
fenomenica presenza e assenza in mondi \ altrui e alieni
Tuoi
Noumeni di silenzi \ inespressi significati
Attesa in uno squarcio \ emersione evoluzione \
evasione.

Correva l'anno 1899

2011-07-13T10:12:00.002+02:00

Correva l'anno 1899

Non ricordo molto del villaggio
Qualche guglia e stiletti di ghiaccio sui tetti
L'inverno avvolgeva ogni cosa con languore
Il vento del nord strisciava nei vicoli
E il borgo si rintanava al caldo di una sonnacchiosa domenica pomeriggio.

La fine del giorno pigro e indolente pareva lontana
E io camminavo solitario aspettando che tutto tornasse silenzio
Non una voce non un racconto non un borbottio
Ma solo un niente incolore in cui abbandonarmi.
Vortice di una biografia irripetuta e stanca
Empatica deriva al nulla nel mio lungo pastrano.

Accadde come molte altre volte accadde
All'improvviso quasi un bagliore e senti' l'odore
Quel profumo muschiato e denso
Alito di storie normanne e paesaggi marini
Follie mischiate a lame e aculei
Nero o del colore di un fiore
Bouquet di vita e coraggio
Bellezza

Mi fermai. La piazza intorno era deserta
Un'ombra lontana e mi scossi.
Accelerai il passo scivoloso nella neve e quasi caddi ma non mi fermai
Una silohette oltre, un movimento oltre
Allungai il braccio a toccarla
Capelli lunghi e un cappello dalle larghe tese
Si volto' e come in un'altra vita
La riconobbi e piano mi incantai.

La morte mi ha attraversato la strada

2011-06-29T08:42:00.001+02:00

La morte mi ha attraversato la strada
La morte mi ha attraversato la strada
Ho visto il gatto nero scongiurarsi
Lo specchio riflettere e il sale raddolcirsi
Ho pensato a te mentre le sfioravo il velo
Al tuo silenzio e alle sue tenebre
Al tuo nero senza alternative
Al sole inutile nel cielo
Al castello e a un cappello
Ma poi ho borbottato qualcosa
Un'Imprecazione masticata
Circa le strisce pedonali
E le precedenze non rispettate.

Era il 1914

2011-06-20T10:08:00.001+02:00

Era il 1914
Tra le tende ricamate uno squarcio di paesaggio
La spiaggia grigia, la lenta risacca e un filare di bambini
Il sole del mattino era pallida ombra tra le nuvole che s’ingrossavano
Guardai intorno e ascoltai il vociare sommesso dei pochi avventori
Odore di caffè, marzapane dolce e mele bollite
La locanda sul mare aspettava le beghine dalla messa
Un cordiale, un dolcetto, il Pastore non avrebbe brontolato
L’estate tardava in quell’anno di inizio secolo
I pastrani e le sciarpe ancora sventolavano al vento freddo
Il Baltico non sembrava voler imitare il lontano mediterraneo.

Ricordai il Golfo, la vista dall’alto sul sole che tramontava
Il caldo soffocante e piacevole, il cielo senza nubi
Le grida ovunque, i panni stesi, gli uomini a torso nudo
Le donne voluttuose e i bambini ribelli
Passeggiavo per la piazza e l’odore di cibo era ovunque
Sapori che parevano colorare l’aria
Spirali bianche dai comignoli e dai sigari panciuti
Un menestrello a raccontar favole di antichi e puri eroi
Castelli fatati, draghi e pulzelle illibate da conquistare
Un pretino s’affrettò lontano seguito dalle adoranti suorine
Il mare era persino troppo azzurro nella notte che s’apprestava.

Scacciai il ricordo e il grigio del Nord gelido mi avvolse
Il giornale mal piegato svelava un abbozzo di titolo
I gotici caratteri urlavano con patriottico pathos la notizia
L’arciduca Francesco Ferdinando era stato ucciso
I n quella città senza nome Gavrilo Princip aveva compiuto il destino del proprio nome
Era il 29 giugno, nessuno leggeva e il silenzio incombeva oltre il mormorio
Guerra. La parola aleggiava senza mai farsi voce
L’epoca bella si stava chiudendo alla velocità cantata da quel folle italiano
La realtà correva incontro a se stessa senza freni né fughe
Sulla spiaggia i bambini era spariti e delle beghine non si sapeva nulla.

Il piroscafo sarebbe partito il giorno dopo dal porto di Travemunde
Il Baltico era in attesa e le poche navi parevano vagare senza meta
Un tonfo nel cielo, un’onda che s’increspa, lo spicchio di sole fra le nuvole
Ogni cosa giaceva immobile nel tempo, diorama perfetto di un momento
Attesa, una ferita nel presente, un taglio nella tela, il lembo di un istante
Oscillava un suono lontano, forse un rintocco, forse il lamento di un funebre carro
Il caffè era ormai freddo e i pochi tavoli vuoti tutt’intorno.
Una ragazza raccoglieva le tazze e i piccoli piatti, silenziosa e devota.
Uno scroscio di pioggia, uno sbruffo di vento e il mare s’agitò guardingo
La cameriera disse qualcosa ma non le prestai attenzione
Le gocce cadevano sulla finestra e la realtà spariva scivolando con esse
Lasciai le monete sul tavolo e m’avvolsi nel pastrano
Giugno era ancora freddo e il bastone avrebbe aiutato la mia vecchiaia
Salutai con un cenno e feci per andare
Il caffè ancora nella tazza, il giornale sul tavolo
Aprì la porta e feci un passo
Era il 1914.

Oscilla la notte

2011-06-20T10:05:00.002+02:00

Oscilla la notte
Oscilla la notte
Questa sera non tramonta
La luna accecata e bianca
Illumina paesaggi
Viandanti e ombre
Ascolto il ciondolare confuso
Il brusio di un mare lontano
Il sussurrare nomi e lingue
Il tempo si è accartocciato
Presenti ovunque nel flusso
Scivola assoluta la mia libertà
Nero denso colante
Solitudini estreme in opere d’arte
Specchi convessi, concave metafore
E binari nel niente
Libero! Mio Dio. Libero.
Qui seduto a questa sedia cammino
Deserto regno tremante
Dorsali infestate e passaggi del Gigante
Ancora nell’ovunque eterno
Ascolto il silenzio
Venero il silenzio
Gnostiche saggezze, nessuna redenzione
Dominare il Tempo
Ribellione e Guerra
All’armi! All’Armi!
Io non sono mai stato qui.

Volto della morte

2011-06-02T14:04:00.000+02:00

Volto della morte

Volto della morte
Scivola lungo un sentiero silenzioso
Docile movimento
Il femmineo odore di putrefazione
Decadimento
Petali di un funerario giardino
Avvizzisce e china il gambo
Fiore senza colore
Vecchiaia prostrata di niente
Linfa marrone e collosa
Alberi e rami d’aghi
L’inverno indifferente
E l’autunno assassino
Nessun tempo si ripete
Cicli interrotti e tracce dipinte
Solitudine di un momento
Infinita biografia senza durata
E la morte osserva ogni gesto e parola
Riluce questo io che si decompone
Frammenti e lacerti di memorie
Altre biografie
Illusioni e narrazioni
Archeologia di un grumo vivo di niente
Sprofondo
Soffocato affogato
Lento precipitare
Osservami
Fissa i miei occhi
Guardami
Volto della morte

Walk in Hell

2011-05-17T09:33:00.003+02:00

Walk in Hell

Mesmerica deriva
Stige! Stige!
Caronte in panciolle
Una fresca bevanda e oboli a non finire
Bulbi d’occhi e manciate di denti
Tibie e omeri a pacchi.
Rottami qua e là sulla sponda di qua
Poche cose di là, una ramazza, un santino
E un tricorno d’avorio.

Una barca che oscilla
Il Mantuan poeta borbotta e il Fiorentino s’è ne già andato, beato lui
Qualche bagnante sguazza nel limaccio
Urla e schizzi di dannati
Anche all’inferno si fa festa
Nei giorni funesti.

Un banchetto perfetto
Quasi un vittoriano pic nic
O era elisabettiano?
Un tavolino, sedie liberty
Tovaglia di ricamo posate d’argento
Neanche si apparecchiasse per il Coniglio in persona
Caronte che sprechi!

La Regina di Spagna ha tre assi
Cleopatra un full e la Borgia una scaletta
Due tibie, rilancio di tre teschi,
Un femore e sei molari.
Vedo! Tu bari! Come osi?
Signore, suvvia, tra dannati un po’ di rispetto.

Arrugginita una targa
Pende storta sopra un ceppo di rocce
Roccia rossa, roccia arsa
Incise poche parole in infernese
E in inglese non si mai i turisti
In these rocks jesus christ sat down after his walk in hell
Nessuna maiuscola e pochi i souvenir venduti.

La signora in blu chiede vendetta
L’uomo in bianco aspetta
E il crocicchio di streghe ricama ad uncinetto
Qualche diamante per terra
Nella posta nessuna lettera
E la parola resta senza suono
Nella scatola dei cioccolatini un indizio
Ma sono tutti già scartati.

Passeggiare all’Inferno può esser divertente
Un paio di assassini, uno stuolo di pretini
Poeti in vacanza
Qualche cannibale onesto
E se si è fortunati un papa funesto
Non mancano le risse e le feste all’aperto
Balere sempre aperte e spettri danzanti
L’ingresso non è affatto costoso
Serve in fondo essere solo un po’morti.

Chi urla, dico io?
Caronte s’alza dalla chaise lounge
Impettito osserva intorno
Chi urla? ho detto.
Ripete sbraitando
I poveri dannati in silenzio s’acquattano
Caronte fa paura, Caronte il Vecchio
E fate silenzio per l’anima mia!
E se ne torna a sedere
Col libro segnato alla pagina lasciata
Non ci sono più i dannati di una volta
Mugugna allungando le gambe.

(To be continued...)

Ascolto deserte leggende

2011-05-17T09:26:00.004+02:00

Ascolto deserte leggende
Ascolto deserte leggende
Il Tempo si fa Assenza
Il rivo sciaborda silenzio
Vedo questo presente
Chiudo gli occhi e sprofondo
Parole care alla mia gente
Non vi è nessuna durata
Senza traccia il voto di solitudine
Un identico me stesso si osserva
Io ripetuti al plurale
E il vecchio grinzoso ravviva il fuoco
Sorpresi in questa comunione
Lo vedo rada barba bianca
Biascica preghiere
Religione di Niente
La chiesa è un edificio vuoto
Un antico odore di incenso
E i passi riecheggiano sulla volta
Il gotico fiorisce nelle mie parole
Il Baltico ancora una volta
Un Kloster e le orme
Il Mare del Nord immobile nel ghiaccio
Porto sulle spalle il peso dei miei presenti
E celebro di ogni attimo il funebre rito
Manciate di terra secca sull’ora
E ogni cosa diventa scrigno di memoria
Ho smesso di essere nel Tempo
Eco di passi nelle strade d’Europa
Scivolano i miei Altri sullo schermo dei loro ricordi
Ma non io, non ora, non qui
Nulla, Gigante di Nulla
Eredità di niente
Lascio la deriva andare
Mi perdo.
Il Tempo è mancanza di me
Io sono Assenza nel Tempo.

Vi sono giorni in cui la pioggia è sottile

2011-05-09T10:42:00.002+02:00

Vi sono giorni in cui la pioggia è sottile
Vi sono giorni in cui la pioggia è sottile
Il Mare del Nord brontola lontano
E il tempo non è altro che assenza.

Dalle cucine si leva il profumo di verdure stufate,
Una carovana di beghine va in processione alla messa
E il pastore sulla soglia del Duomo le attende.

Un campanile lontano rintocca il mattino.
Le barche al porto sciabordano silenziose l’attesa
E una finestra del Palazzo riflette le nuvole basse.

L’Imperatore ha da poco concluso un gabinetto,
L’Imperatrice un’impudica toeletta,
E il tonfo nel cielo è solo il ricordo di un tuono.

Rullio di un treno

2011-04-19T09:54:00.002+02:00

Rullio di un Treno
Rullio di un treno
Intorno piante imbiancate
Neve incessante e un unico binario verso il nord.

Sul vagone troppo riscaldato una coppia addormentata
Un solitario nobiluomo e un denso silenzio
Profumo di pipa e di lavanda
I passi del capo treno ancora riecheggiano
Tra I sedili di stoffa.

La Hauptbahnhof di Brema era affollata
Un lungo vociare in una lingua aspra
Il ghiaccio sui vetri delle carrozze e I vetturini infreddoliti nei pastrani di lana grezza
L'alba di quel giorno di fine secolo giaceva oltre i tetti della città.

La neve ora ha smesso di cadere e il paesaggio è una manto disteso di bianco
Un albero, una coppia di arbusti e una traccia di orme confuse
Rare tracce di un mondo innevato.

Brema e' ormai lontana
Il nord vicino in questo luogo
Un bambino piange nella carrozza vicina
Un altro rumore, un tonfo
Poi ancora silenzio
Bianca è la linea dell'orizzonte.

Il rullio si fa dolce mentre tutto scivola nel sonno
Grigio nel cielo il sole è un pallido alone
Nella valigia un dispaccio
Alcune carte e nuove guerre
Il Mare del Nord non e' lontano.

L'imperatore aspetta
La neve è tornata a cadere
Il treno pare rallentare
Ancora piange il bambino
E fuori non vi sono più ne arbusti nè alberi
Distesa immota di bianco
E Il binario che piano scompare
Sommerso.

Cuxhaven

2011-04-18T15:16:00.004+02:00

Cuxhaven
La strada che portava al Mare del Nord era nascosta
Coperta di neve, confondeva se stessa col bianco
Delle case, delle rade nuvole e di un gabbiano
Pellegrino nella terra ferma.

Scolaretti correvano disordinati
Inseguiti dalla voce della matrona
E di una religiosa che si segnava ripetutamente
Amen Pater Noster Virgo Maria.
Biondi e slavati i bambini parevano creature invernali
Sbucate dal ghiaccio come relitti di un mercantile naufragato.

Le loro urla si fecero lontane
Un suono di violino riempì l'aria
Esercizi stonati di una giovane in età da matrimonio
Rubiconda e con la lunga treccia ad impacciare l’archetto:
Brema era vicina e molti affari dovevano ancora compiersi
Nel borgo affacciato sul mare

Sbuffava il treno delle dieci per Amburgo
Un getto di grigio oltre le guglie gotiche
E intorno un muro e la piccola piazza
Lì una statua sensualmente supina
Languida giaceva,
Vaga allegoria della libertà di quel tempo.
Una carrozza correva
Con un galoppo confuso sul selciato ghiacciato.

Il mare ancora lontano.
L'indomani la nave sarebbe partita
Lentamente lungo una delle rotte della lega anseatica
Dal porto nuovo verso est o forse il sud
Carica di merci, di marinai
E di bellici dispacci.

Il freddo era pungente
Il pastrano avvolto con un colbacco pesante sulla testa
La linea dell’acqua ancora non si vedeva e il tratto si faceva scivoloso
Un tonfo lontano, forse un tuono
O un cannone a salve
Partivano le navi per New York
Là in fondo a quella via,
Là sul mare del Nord.

Il Tempo come Assenza

2011-04-07T09:04:00.006+02:00

Ermetica Ermeneutica VI - Estratto

Possiamo trarre ora gli esiti di questa nostra lunga analisi sul Tempo. Se il Tempo è tale nell’essere diviso nei suoi tre “tempi”, passato, presente e futuro, e se, come visto, in ognuna di queste tre manifestazioni del Tempo il sé del soggetto agente si esprime come totale assenza, come privazione nel non essere presente a se stesso, nel non darsi come potenzialità, allora non dovrà stupire il fatto che il Tempo, in quanto tale, non potrà essere il luogo del sé del soggetto agente, del sé che è presente e che si dà a sé come pienezza potenziale. Se il sé è dunque assenza di sé nel Tempo non potremo che osservare che per il sé il Tempo non esiste, è nulla.

Siamo così giunti alla conclusione verso cui volevamo muovere, una conclusione che avevamo annunciato nelle prime righe è che sembrava essere quasi scandalosa, anti-empirica, lontana dal senso comune che guida l’esistenza dell’Uomo. Ogni essere umano percepisce se stesso immerso nel Tempo, anzi, vede il Tempo come una costante essenziale della propria biografia ed è dunque oltraggioso pensare che il Tempo non esista, sia un inganno.

Ma se il Tempo esistesse noi, in quanto soggetti agenti, dovremmo avere la possibilità di agire nel Tempo, di agire sul Tempo e di intervenire in esso attuando la nostra piena potenzialità. Perché il soggetto agente possa essere presente a se stesso nel Tempo dovrebbe essere data la possibilità al soggetto, ora presente, di essere e di agire in tutto il Tempo e quindi anche nel tempo passato, nel tempo futuro e nel presente. Dovrebbe questo sé agente di ora poter essere presente a se stesso in ogni altro momento della sua esistenza: solo in questo modo il soggetto consapevole di sé potrà dirsi presente nel Tempo, potrà darsi al Tempo e nel Tempo.

La realtà è ben altra: il soggetto agente esiste ogni volta diverso in ognuno degli atomi temporali che ha vissuto, in questi istanti (che sono ontologicamente diversi uno dall’altro) il soggetto si scopre essere alterità a se stesso. Se questi atomi fra loro non hanno alcuna possibilità di interazione, vorrà dire che il sé che vive l’atomizzazione di un istante non avrà alcuna possibilità di entrare in relazione, di comunicare, di interagire con i sé che vivono gli altri atomi temporali. Il soggetto agente è condannato a un solipsistico silenzio ontologico.

Facciamo un esempio: il me stesso che ha vissuto pochi istanti fa, quando scrivevo le righe precedenti, o qualche giorno fa, quando vergavo le prime pagine di questa Ermetica Ermeneutica, è assolutamente Altro rispetto al me stesso che esiste ora. L’esistenza del soggetto agente è condannata a una lista pressoché infinita di sé (una cifra data dalla moltiplicazione dello spazio fra la nascita e la morte e ognuno degli attimi vissuti) fra loro completamente incapaci di scambiarsi informazioni, di mischiarsi, di conoscersi, di esistere contemporaneamente, di agire l’uno sull’altro, l’uno con l’altro.

Ci sia permesso una specie di esperimento a maggior chiarezza: chiuda per un momento gli occhi il lettore e pensi a sé ora, a questo momento, lo cristallizzi, vi scatti una sorta di fotografia con la mente, un segnalibro nello scorrere della propria vita. Ciò che chiediamo al lettore è di lasciare passare una settimana esatta, di ritornare sette giorni dopo nel medesimo orario a ripensare a quel segnalibro lasciato, a questo momento in cui stava leggendo queste nostre parole. Sarà passato del tempo, sarà esistito del tempo: una settimana, sette giorni, molte ora, ma quando ritornerà con la mente a quel momento passato (questo che sta vivendo ora) si accorgerà di due cose: la prima è che il Tempo non è in realtà stato, non ha lasciato dietro di sé alcuna profondità, è passato senza che sia durato, senza essere persistito. Ciò che separa il sé del lettore che ripensa al momento passato al sé del lettore che legge queste parole nel passato è un “nulla”, un “gigante di nulla”. La seconda conseguenza osservabile consisterà nel fatto che il sé del lettore che verrà sarà completamente Altro rispetto al sé del lettore passato, il primo guarderà al secondo con totale estraneità, come fosse un’altra persona.

In questo esperimento il lettore scoprirà che il Tempo non è esistito come durata, come persistito spazio temporale, e che il proprio sé nel passato è violenta alterità al sé dell’adesso.

Tenti davvero questo esperimento il lettore e forse più di mille parole comprenderà il dramma di un sé condannato a esistere come puntiforme, come assoluto (ab-solutus, sciolto) singolo, unico, irripetibile momento presente.

La vita del sé è reclusa in una processione pressoché infinita di morti del sé: vi sono tanti me quanti sono gli istanti della vita e ogni me non solo è diverso da ogni altro ma è ontologicamente pura estraneità a me.

(La versione completa sulle pagine di NeXT 16)

Spettro sugli spalti

2011-02-22T09:50:00.000+01:00

Spettro sugli spalti

Silenzio
Dove sono I brusii
Il mormorio e le soffuse urla
Il latrato il pianto
La preghiera l'invocazione
Lo scroscio
Il gracchiare
La rivolta nel mio sangue

La rabbia?

Deserto regno
Vedo rovine e macerie
Riconosco le tracce
E sprofondo in una desiderata dimora
Consueta devastazione
Vita
Sono il re pescatore
L'hidalgo il folle predicatore
L'eresiarca
Il santo arso
Il cenobita
La Parola.

Siedo su un masso
E aspetto
Nessuna verità
Nessun cadavere
Ogni cosa è già morta
Putrida alla deriva
Di niente
Polvere e vento
Sipario nero
Chiamate l'attore
La recita è finita
Che se ne vada

Se ne vada!

Se solo sapessi ancora una volta
Morire
Dormire
Senza sognare ad Elsinor

L'eco urla nel salone
Un rivolo di sangue si fa incontro
Al nuovo re che arriva
E nel fiume non vi è più nemmeno Ofelia.

Un teschio rotola sul selciato

E una risata si fa beffe di un uomo

Spettro sugli spalti.

Escludere una presenza da uno spazio vuoto

2011-02-08T10:34:00.000+01:00

Escludere una presenza da uno spazio vuoto

Escludere una presenza da uno spazio vuoto
Silenziosa contemplazione di una realtà che si distorce
Piaghe ferite da cui suppura un colloso niente
Colori e forme che s'accartocciano e il piano svanisce senza l'eco di note
Stelle bianche sbiadite su un telo e un vago disegno s'intreccia nel cielo
Notte, ascoltare un insetto che graffia un suono metallico e un neon cinguetta incantato,
Ho pregato divinità ancora una volta estinte e intorno odore di cera e incenso e il legno di una piccola chiesa medievale
Rintocchi lungo la valle e un'ombra corre a fianco di un rivo
Nessun rumore ovunque.
Ogni cosa trae un nuovo significato e l'alba stenta ad arrivare
Finti orizzonti che si inseguono in un nero rancoroso
Invocazioni e urla
Lacrime e saliva e deserto regno
Parola deserta il regno
Un re e un pescatore e niente altro

Oscillare e pregare

2011-02-08T10:33:00.002+01:00

Oscillare e pregare

Oscillare e pregare
Nenia folle che s'avvolge
Sui tetti bassi di una città
E scivola un rivo
Silenzioso al tempio,
Un coro intona il canto
E poi ancora silenzio
Appiccicosa densità
Risacca di significati
Languido nulla in cui morire.

Ya es tiempo!
E l'Impero si spegne
Oltre la storia e la memoria
Non vi e' nulla qui intorno
Scrigni sigillati di passato
Cocci di altre personalità
Dimenticate impronte

Oltre
Ferite brulicanti di voci
Bisbigli e mormorii, placide bestemmie
Catara deriva in un ultimo ascetismo
E poi il sonno
Deserta parola
L’arido senso
La crepa nel cretto.

Misericordia e il nome

2011-01-17T11:48:00.001+01:00

Natura Morta

Natura morta

E sulla tela parole

Suoni non pronunciati

Sfregi e bisbigli

Oggetti di una quotidiana memoria

Arabeschi ghirigori d’Oltre;

Vedere piaghe in orditi

Veli ripetuti identici

Dolore e rabbia

Sbavare imprecazioni

Come bestie di un Apocalisse

Che non s’appresta

E urlare il silenzio

Di lingue sconosciute

Babele

O Morte!

Digrignare denti

E schegge di bianco

Come granuli di follia fisica

Pelle senza odore;

Precipitare l’abisso

Come pioggia sul selciato

Macchia rossa

Metallo che sa di sangue

E nessun nome da tramandare

Niente e parole

Silenzi

L’incendio di lontano

Va spegnendosi.

____

Misericordia e il nome

Misericordia e il nome

Liturgico rituale che si ripete

Cerimonie astratte in gotici edifici

Navate di canti senza altari

Vuoto e silenzio

Bave di vento freddo

E tonsure insanguinate

Uno scheletro danza sul ricordo di un santo

Agiografia disturbata

Culto di niente

Pioggia velata

E benedizione senza parola

Blasfemie

Ancora versi rimati

Bassorilievi

Caronte aspetta l'obolo.

Smettere il mondo

2011-01-11T14:59:00.003+01:00

Smettere il mondo

Smettere il mondo
Svestirsi del tempo e dei luoghi
Precipitare lungo una dorsale di silenziose icone
Intorno rarefatte densità ed eretiche invocazioni
Significati spogli alla deriva su scacchiere d'osso
Legno di croci, ferro di chiodi
Alchemiche visioni
Nero nel rosso e squarci
Deserte metafisiche di pittori folli
Menestrelli medioevali danzano alle pendici di un Golgota che non ha fine

Aprire gli occhi
Iride in arcobaleni
Ogni cosa giace in un momento identico
Un uomo cammina chino nel peso
Nubi e sciabordii lontani
Ghiaccio e neve tagliente
Cumuli di sensi ai margini della strada
L'orizzonte e' un tratto nero sottile
Oltre un crocicchio la luna.

Madri del silenzio
Donne squassate nel dolore e urla
Lacrime miracolose in calici leggendari
E sangue
Riti antichi di guerrieri
Spade e sciacalli
Sacerdotale vestigia di morte
Dalle tue labbra una goccia densa cade sul mio corpo
E tutto svanisce.

Smettere il mondo
Distillare nel sangue
La parola che io sono
Metallico sapore mai pronunciato.

Ricordo a tutti

2010-12-15T17:30:00.003+01:00

http://www.kipple.it/

Ancora nel Freddo

2010-10-13T13:59:00.000+02:00

Ancora nel freddo

Basta un passo

Pensai molte volte

Basta un passo

Poco oltre

Il selciato

Lungo il dirupo

Di una fenditura

Scoscesa nella roccia

Rossa

Basta un passo

Sbadato

Stanco e distratto

Lasciarsi cadere

Scivolare

Oltre

In quel nero

Fumoso che giace

In silenzio

Un tonfo

Forse un urlo

Lungo

E poi niente

Sarebbe solo un passo

Ultimo passo

E poi riposo

Senza freddo

Senza soldati

Senza coscienza

Senza dolore

Né ricordi

Né pianti, ne voci

Addio, Generale

Bastava un passo.

___

Fulmini

Quella sera nel cielo vi erano fulmini

Lampi improvvisi di luce

Sprazzi gialli

Rumorosi e sordi

Colpi fra le nuvole

Nessuna stella

Né la luna

Una tinta di blu

E un tocco di grigio

E schizzi di bianco

Colanti

Tempesta in arrivo

Sentì urlare

Poco più su

Nella colonna

Del lungo serpente verde

Tempesta!!!

Ma nessun odore nell’aria

Solo il puzzo di fumo

Polvere da sparo e metallo bruciato

Quel sapore che altre volte avevo assaggiato

Lassù

Sulle sponde di un mare del nord

Dove vi è sempre guerra fra le città di una lega

E imperi, principati e vescovati

Guerre sui fiumi, nel mare

Fra le foreste e ovunque

Il sapore

Duro

Di un colpo di cannone

Un colpo di cannone

Un tonfo

Una luce nel cielo.

Non vi era nessuna tempesta quella sera

La guerra era vicina

E noi le stavamo camminando incontro.

Rimasi un po’ indietro

Quasi defilato

L’esercito passava

Verde nel suo scivolare

Serpente di uomini

Volti senza traccia

Come su un ponte

Alla deriva

Guardando il passo

Identico ancora

E io fermo osservavo

L’indifferenza.

Un gesto secco,

Piantai un pezzo di legno

Gibboso e curvo

Sul cumulo lieve

Terriccio smosso

Dissotterrato e poi coperto

Sopra un corpo

Cadavere d’uomo

Senza nome

Senza neppure la vita

Che aveva vissuto

Scomparso lì

Nel presente

In ogni futuro

E nel suo passato

Ovunque morto

Nella neve

Nel freddo

Nel nulla di una distesa

Fredda.

Un paletto di legno

Il mio umano artificio

Qui giace l’uomo

Un uomo

Egli

Non toccate il ramo

Silenziosa lapide

Sfregio nel niente

Traccia nel ricordo

Testimonianza ultima.

Eternare

Di là, nel Freddo.

2010-09-24T12:39:00.000+02:00

Il crocicchio ci colse di sorpresa

Strade e strade in grovigli di direzioni

E il Generale pensoso a scrutar mappe

Carte, Comandanti e Attendenti

Venivamo da ovest

C’era chi diceva da sud

Forse nord

Ma non era est

Il serpente verde si disperse caotico

Non v’era più ragione della sua esistenza

L’andare, l’avanzare

Nella pianura infinita

Nella nebbia e nel freddo

Un pallido sole rischiarava i dintorni

Vidi una torre diroccata

E mi parve di riconoscerla

Ma certamente mi sbagliavo

Fu chiamato il vescovo

Accompagnato dal pretino

Che puzzava di morte

L’alto prelato giunse in pantofole

E lo ricordo un po’ in panciolle

Il ventre gonfio il viso rubicondo

Dispensava benedizioni

Come una dama baci e un boia dolore

E nel mezzo del crocevia si fermò

Toccò la terra, pregò il suo dio

Chiuse gli occhi e fece un gesto

Di là

Disse.

E il Generale disse

Di là

E il pretino disse

Di là

E tutti dissero

Di là

E senza sapere perché

Andammo

Di là.

____

Radi i sogni nel cammino

Fantasmi di ricordi

E desideri

Che non più si possono desiderare

Chiudevo gli occhi

Temevo il sonno

Il risveglio il sognare

Il sole che arriva

Notte che si rischiara

E la solita eco di aver vissuto un luogo diverso

Nel caldo

Nel profumo

Persino nell’affetto

Sognavo i libri

I miei libri

Pagine e frasi che leggevo e rileggevo

Recitando poesie a memoria

Biascicando righi dopo righi

Ero il Salvatore della parola

Il Vivente custode

Il Messia annunziatore

Nella parola per la parola

Io ero la parola

Sino all’alba

E il risveglio

Nel silenzio

Del silenzio.

_____

Piccole preghiere

Sentivo bisbigliare

Nella notte nel giorno

Camminando dormendo

Invocazioni

Ex Voti

Donne e Madonne si confondevano

Con figli e Cristi

Padri e Creatori

E su tutti aleggiava

Un confuso

Spirito Santo

Il Generale conosceva il mistero.

_____

Chi sei?

Disse la voce

Non ricordo

Risposi

Forse sono un soldato

Da dove vieni?

Continuò

Da laggiù

E indicai una direzione qualunque

Chi eri?

Incalzò

Non lo ricordo

Non un soldato

Dove andrai?

Avanti

Là in fondo

E indicai una direzione qualunque

Vi è la fine del viaggio

Dell’andare

Il cammino

Chi sarai?

(Una volta arrivato)

Chi sarò?

(Una volta arrivato)

Forse un soldato

Arriverai?

Arriverò?

E indicai una direzione qualunque.

Ancora Freddo

2010-09-21T17:30:00.000+02:00

Ancora Freddo

____

Per un lungo tratto

Prima di qualche altra morte

La sua, la mia, di uno sconosciuto soldato

Commilitone,

Camminai a fianco di un uomo minuto

Malfermo e insicuro

Gli occhiali tondi

Il viso stanco e negli occhi

L’attesa

Parlava uno stano accento

Forse straniero avanzava

In quella terra straniera

Astronomo si diceva

Cercava nel nero di ogni notte

Pianeti che per me erano solo stelle

Vaghe luci, bagliori senza nome

Ricordo ne nominava ognuno

Uno per uno

Pluto

Venus

Jupiter

Uranus

Mars, il rosso

E altri il cui nome non avevo mai neppure udito

Mi disse ascolta

Fai silenzio

Ecco il suono dei pianeti

L’armonia, la musica

Le note

Chiudeva gli occhi

E si perdeva

Altrove

Lo invidiavo

Io condannato a non sognare

Morì, come morirono tutti

E io non ho mai udito la musica

Dei suoi eterni astri.

_____

Fuoco e fumo

Rosso e case

Tizzoni e scintille

Incendi

Roghi

Come ad un medievale inquisitorio festino

Bruciava ogni cosa

Il nemico fuggiva

Fuoco e fumo

Fiamme e polvere nera

Niente

Manciate di cenere

Fuliggine e pochi resti

Non restava nulla

Crepitii

Il fuoco parla

La sua voce è roca

Violenta e presuntuosa

Intorno a noi

Davanti a noi

Solo incendi

Il nemico fuggiva

E dietro di sé

Manciate di terra arsa

Che fra le dita si sbriciola

Come sabbia

In un deserto

Senza miraggi.

_____

Filastrocca

Ancora un passo

Fanne un altro

Uno ancora

Fai un passo e l’altro ancora

Non fermarti non pensare

Lascia il pè avanzare

Sciocca filastrocca

Urlata come una marcia

Trionfale

Esercito invitto

Gloria dell’Impero

Grande Armata

Canticchiare come fanciulli

Senza pensieri

Ancora un passo

Fanne un altro

Uno ancora

Fai un passo e l’altro ancora

Non fermarti non pensare

Lascia il pè avanzare

Altre strofe non rammento

Nella neve che non si sciolse

Un verso ancora forse due

Si cantava del nemico

Della morte

Della fame e del freddo

Non c’è scampo

Ricordo la fine

L’ultimo verso

Non c’è scampo.

______

Prima di un giorno

Dopo il suo tramonto

Al calar della notte buia

Apice del sole

Horae Canonicae passate in sommessa preghiera

Capo chino a fissare la neve

Il passo l’avanzare

Ancora e ancora

La prima, la terza,

Grida la luce

Il boia tra le fila

la sesta

Vocazione al camminare

Dentro la neve

Lentamente sprofondare

La nona il vespro

Il sangue asciutto

Il tramonto e il tonfo

Compieta è compiuta

Nel suono di un cuore

Ritmo nel movimento

Senza trama

E nessuna lode

In solitudine, per compagnia

Vi prego.

________

La prima volta che vidi la rocca fu alcuni giorni prima
Diroccata e alta
Pendula e decadente
La nebbia si disperdeva
E la forma antica della torre
Si stagliava nel grigio
Un'ombra tremolante si perdeva oltre la selva
La ricordavo nel suo languire
Dama abbandonata e invecchiata
Come in quel sonetto di Baudelaire
Vidi la rocca quel giorno
La pioggia si era da poco fermata
Eravamo non lontani dal fiume
Vidi la rocca una seconda volta
Un secondo giorno senza nubi e senza fiumi
Vidi la rocca un terzo giorno
Prima del tramonto
Nella foschia che si tingeva di rosso
Vidi la rocca un quarto giorno
Stagliarsi contro la luna
Pallida nel cielo
Vidi la rocca un quinto giorno
Circondata da suoni
Ululati e lupi
Vidi la rocca un sesto giorno
Senza ore ne' tempo
Vidi la rocca cosi' tante volte
Che smisi di contarle
Forse migliaia
E non chiesi mai
Chi altri oltre me la vedeva
Identica seguirci
Andavo
Avanti
Ero con uomini che non chiedono
Ero con gli uomini

Che non si voltano.

Freddo

2010-09-20T11:02:00.001+02:00

Freddo

___

Freddo.

Lentamente l’esercito scivolava

Ascoltavo i passi biascicare

E un corvo gracchiare

Insultandomi.

Una pianura andava disfacendosi

Ritmi marziali e marce forzate

Relitti abbandonati

Baionette munizioni e sporche medaglie

Teste di soldati ciondolanti.

Sterpaglie e una neve ormai poltiglia

Steppa e radi tronchi intorno

Non v’era niente

Altro.

Ricordo il freddo

E i corpi che lasciavamo

Indietro a gelare

Briciole sul sentiero

Di una guerra che non era iniziata.

___

Vennero gli spari

Schioppi improvvisi nel gelo del silenzio

Bang! Bang! Bang!

Aspettavamo il nemico e alzammo il capo

Tutti insieme

Una recita, una danza

Guardammo oltre

Cercandolo

Desiderandolo

Il nemico.

Di fronte a noi solo la bruma

La steppa e il freddo

Niente

Altro.

Solo tre nuovi corpi lasciati alle spalle

Uomini coraggiosi

E stanchi

Io piansi il mio essere

Vigliacco.

___

La notte scendeva lenta

Beffarda calava aldilà di nessun orizzonte

Nebbia densa

Collosa

Viscida e fredda

Non vidi mai nessuna stella

Il cielo restava nero

Non vi era nessuna direzione nella marcia

Avanti

Ovunque fosse

Avanti

Durante la notte molti morivano

Ma nel nero nessuno li vedeva

E della luna nessuna traccia

Una notte sognai

Di essere nessuno.

___

Odore di vinaccia

Forse grappa

Nascosta nelle pieghe della divisa

Sporca e lanuginosa

Una lunga sorsata in cambio di una vampata di caldo

E un po’ di obnubilamento

Di ricordi

Un sole nel cielo

Colori

Voci

Di donne

E bambini

Un altro luogo sotto le suole che andavano disfacendosi

E il freddo

Un’altra sorsata

Per non ricordare

E tornare

A camminare.

___

Ero stato assegnato alle retrovie

Vedevo il lungo serpente verde avanzare

Nell’infinito pianoro di una terra straniera

Sapevo che là in fondo vi era un inizio

Una testa una cima

Il Generale

Avanzava avanti a tutti

Voci

Mormorii

Il Generale fendeva l’aria il freddo la fame

Prima di ogni altro

Solitario nel pastrano blu

Regale sul dorso di un maculato possente

Nel freddo

Io ero stato assegnato alle retrovie

E non vedevo nulla

Se non il freddo

E il lungo serpente

Che pareva infinito

Verso il nulla.

___

Ero stato giovane

Ne ero quasi certo

Mi sembrava di ricordare un volto

Dei capelli neri e uno sguardo

Musiche in una sala stracolma di fiori

Risate e candele ad illuminare un tramonto

Tintinnii di calici e lunghe sottane

Nella notte che scendeva oltre la città

La sua voce era bassa e femminile

Sussurrava

Parole che non esistono più

Nemmeno nei miei ricordi

Forse non sono state mai pronunciate

E il freddo mi inganna

Sognandoti ancora

Avrei voluto conoscere

Ancora una volta

Il tuo sapore

Il tuo nome.

___

Ci fermammo nel villaggio

Qualche casa

Una piccola chiesa dalla cupola a cipolla

Un abbeveratoio pieno d’acqua piovana

Ghiacciata e sporca

Silenzio

Cercammo qualunque cosa

Sarebbe bastato poco

Un tozzo di pane secco

Dell’acquavite

Una conserva

Solo polvere

Il suono del vento sulla strada

Le finestre aperte

Le tende scosse come fantasmi

Rimembranze di una vita svanita

Giunse un urlo

Ripetuto

Il Generale aveva ordinato di avanzare

Lasciare indietro il villaggio

E la sua gente

Che scomparsa pareva fissarci

Dalle sedie

Dai tavoli

Dai letti

Dalle porte

Che sbattevano

Quasi applaudissero

La nostra partenza.

____

Secondo alcuni era da poco passato il mezzodì

Il sole nel cielo era nascosto da nubi

E la nebbia era grigia

Più grigia del solito

Testimoni e testimonianze diverse

Resoconti fantasiosi

Un fuggi fuggi

Grida e invocazioni

Panico

Il nemico?

Il nemico è arrivato?

Scossi un commilitone

Mi accorsi che dormiva

Camminando

Gli occhi chiusi

Passo dopo passo

Altre urla

Corsi seguendo il serpente verde

Fila sinuosa di due soldati affiancati

File ripetute di uomini dimenticati

Un crocicchio

Soldati spaventati tutto intorno

Un piccolo spiazzo

Non più grande del corpo che vi giaceva immerso

Sangue

Quanto può essere rosso il sangue nel grigio di un inverno

Un corpo dilaniato

Brandelli di carne arti e un viso deformato

Strappato

Divorato

Una voce serpeggiava

Ne colsi il suono

Ed ebbi paura

Più del freddo

Diceva lupo

E uomo

Lupo uomo

Uomo lupo

Leggende di una steppa che non aveva termine.

___

Fu una mattina che lo vidi

Non dormivo e osservavo un corvo saltellare

Lì intorno doveva esservi un mio compagno

Portato via dalla notte

Sentì gli zoccoli

Lo sbuffo e la terra tremare

Ombra

Enorme nell’alba che non era ancora spuntata

Il cavallo fece qualche passo e si fermò

L’uomo scese con un balzo e il mantello scuro s’agitò furente

Un passo

Un passo ancora

Deciso là dove il corvo banchettava con gli occhi di un soldato

Un mio compagno

Forse un mio amico

Un essere umano

Vidi l’ombra chinarsi e scacciare via

Infastidita

L’uccello spaventato

Pensai

La Morte

E’ venuta a prendere il soldato

La sua anima

Portarla via

Da questo luogo insensato

Poi sentì un mormorio

Riconobbi la voce biascicata

L’accento isolano

Fastidioso

Compresi le parole

Il ritmo della preghiera

Nessun più pregava per un cadavere

Neanche per se stessi si pregava in quel luogo

Ma forse il Generale non lo sapeva

E poco più in là

A pochi passi da me

Il Generale si inginocchiò e pregò

Avrei voluto credere di non averlo visto piangere

La mia quotidiana

Disperazione.

___

Una melodia

Un canto che si faceva litania

Voci di province lontane

Dialetti sconosciuti mischiati ad una lingua che laggiù

Sembrava morire, mai più pronunciata

E le parole si spegnevano in un pianto coro

Aldilà dei significati

Suoni, note stonate e lacrime bagnate

Un unico tono che scivolava sulla colonna

Il verde serpente di soldati

Un’identica emozione che si ripeteva

Si rinnovava continuamente

Un’invocazione una preghiera

Una supplica una marcia trionfale

Oltre il dolore e la paura

Andando avanti

Passo dopo passo

Cullati dal musicale biascicare

Forse

Una ninna nanna.

___

Ascoltavo il vetro stridere e cozzare nelle giubbe

Nelle sacche e contavo

Un, due, tre,

Quattro, cinque, sei,

Un, due, tre,

Quattro, cinque, sei,

Un, due, tre,

Quattro, cinque, sei,

Sette

Ore, giorni, settimane

Mesi,

Cadaveri lasciati sulla spiaggia

Come bicchieri dopo un’ubriacatura

Biblici numeri che si ripetevano

Uno dopo l’altro

La mia mente svaniva

Nel tempo

E io camminavo

Lasciando tracce sulla neve

Coperta dalla neve

Cancellata dalla neve.

____

Voci

Brusii serpeggianti

Lungo il serpente

Fiabe

Creature nascoste nella nebbia

Nei fili d’erba morta

Sulla cima degli alberi

Tra i rami secchi

Negli occhi dei corvi

Nella neve troppo sporca

Nel freddo

Nella fame e nella paura

Correva il giovane pretino

Confessando e battezzando

Mentre di fretta assolveva le estreme unzioni

E rassicurava e predicava

Implorava

Nel nome del Signore

Lui diceva

Noi avanzavamo

Nei morti

Fra le leggende

I silenzi

I paesaggi immobili

Le sagome nella foschia

I castelli

I cavalieri

I Demoni

I lupi

E la Baba Yaga

La Baba Yaga.

Baba Yaga.

___

Era da poco spuntata l’alba

Il sole era nascosto nelle nuvole

Nel grigio

Nella nebbia e nel freddo

La marcia era ripresa

Lentamente

Un giorno che si ripeteva

Ieri domani oggi

Ma quel giorno accadde qualcosa

Lo vidi arrivare

Forse fui il primo

Alzai il braccio ad indicarlo e urlai

Tutti intorno a me si volsero e lo videro

Non stavo sognando

Nessun miraggio

La mia pazzia era la medesima pazzia di tutti

Un battito d’ali

Delicato sopra di noi

Un volo distratto

L’albatro ci accompagnava

Lo vedemmo e lo salutammo

Felici nel non esser più soli

Come un segno

Un promessa

Una vaga speranza

Il mare era lontano

Ma l’albatro ci aveva scelti

E io lo guardavo

Piansi di una antica gioia

Che credevo dimenticata

Ondeggiava lento

Lo ricordo bianco

Quasi spensierato

Nel grigio

Nel freddo

Poi lo sparo

Improvviso

Un urlo

Altre urla

Un colpo solo

Solitario come l’albatro

Cadde

Veloce

Pesante

Nessun rumore sulla neve sporca

Di terra e del suo poco sangue

Il funebre giaciglio

Continuai a fissare il cielo

Per giorni e giorni

Cercando una macchia di bianco

Nel grigio ovunque

Vanamente

La morte non venne

La partita degli scacchi

Era già stata giocata

E non da noi soldati

Già persa.

___

Il Funerale di Amenophi

2010-08-30T10:16:00.000+02:00

Amenophi è Morto

2010-08-30T10:02:00.004+02:00

Amenophi è Morto

___

Danza, di dervisci

Mistica islamica

Vortice di bianco.

Il corteo scivola lungo la città di Tebe

Il Nilo,

Deserto di silenzio.

Morto

Amenophi, il terzo,

è Morto.

Urla il canto di una funebre

Litania

Panorami di piramidi

Templi

E oltre il mare

Navi e odore di sale.

Tempo accartocciato

Astronave

Satelliti e colonie.

Libro dei Morti

Geroglifici

Statue immobili

Infinite divinità

Caravella alla deriva

Guerra di elefanti

E automi

Clangore di ferro

E sangue sul selciato

Lastra d’asfalto

Ossa contorte.

Amenophi e’ morto.

Viva Amenophi.

____

Funerale.

Amenophi è morto

Fanfara di sabbia

Coro di fango

Pianto di Nilo

E lino bianco

Ovunque.

Lì,

un passo poco oltre

Il corteo

Moglie figli fratelli amanti

Sudditi schiavi

Umanità

E Dei.

Il Figlio che sarà figlio del Sole

Amon il Solo

Il Figlio che sarà l’Apostata

Piange Amenophi

Il Glorioso.

Il Faraone è morto

Lo senti?

Ora

Si celebra il rito

Culto

Rito

Liturgia di un Dio vivente

Che Muore

Vive in Eterno

Muore

Vive

Eterno.

Corpo di un Dio.

Il Funerale scivola oltre

Il Nilo ascolta il canto

Le note

La musica scritta

Ora

in questo tempo.

Scorre il Funerale

Nella polvere

Di un deserto di rovine

E adesso

Lo sento:

Tamburi

Fiati

Archi

Voci di una lingua

Morta

Ora.

_____

III

Amenophi è Morto.

Viva Amenophi.

E il funerale si spegne

Una vaga eco

Placide onde e rade barche

Sul fiume denso

Che va al mare

Enorme e caldo

Popoli barbari

Indifferenti

Dei non ancora nati

Ogni cosa si fa lentamente silenzio

Ammutolisce il reale

La sabbia si arresta nel suo cammino

Nessuna nuova forma sulle dune

Nessun miraggio nel torrido giallo.

Senza orizzonte

Attimo senza tempo

In ogni tempo

Ovunque

Ora

Amenophi è Morto

E il tetro corteo

Oltre il mio sguardo

Chino il capo

Osservo l’asfalto

Respiro il fetore di una fabbrica lontana

Chimica

Un bagliore nel cielo

Esplosione

L’ennesima

Satelliti

Guerra tra le nuvole

Repubbliche e Teocrazie

Colonie

Imperi e Anarchie.

Non m’importa

Amenophi è Morto.

E ormai non vedo più

L’eterno

Suo Nero Funebre

Corteo.

Teatralizzare il significato

2010-08-19T20:23:00.001+02:00

Teatralizzare il significato in gesti convulsi
Spasmi condivisi di un gioco linguistico imposto
E il mondo prende forma sul palcoscenico di legno
Calpestii sospiri e rantoli
E arti che si affrettano in vortici e mulinelli
Sino a che tutto e' compreso
E il pubblico resta in silenzio
Appagato e satollo
E Beethoven urla la sua corale
Sordo e ormai cieco
Indifferente
Nessun altro reale
Napoleone e' stato ripudiato
E sconfitto.

Assuefazione alla parola

2010-08-18T22:25:00.001+02:00

Assuefazione alla parola
Droga
Venosa e costosa
Lacrime, gocce stillate
Ancora una volta
Tortura
Un suono, ghiaccio cieco
Orme, deserto e mare.
Lasciar cadere
Sillabe su labbra socchiuse
Denti
Scheggiati nel sangue
Di niente
E un fiume scivola oltre
Rosso.
Corpo senza carne
Parola come droga
Assuefazione al niente
Disprezzo e follia.

Inutile Epifania

2010-08-18T11:47:00.000+02:00

Voglio ricordare un momento che è stato inutile epifania.
Una nuvola nel cielo corre veloce e si nasconde dietro le cime di alberi, forse tigli.
Una folata improvvisa e grossi coriandoli colorati sparsi per terra si animano e si affrettano verso di me. Sono seduto ad una panchina e converso del Vecchio della montagna e di una segreta piazza iraniana con una Regina di Spagna, poco più in là gli undici antichi Imam sciiti.
La fine verrà poco dopo, il mio personale pogrom e la lacrima e la nausea.
E quel dolore soffuso al petto, come un’emicrania del cuore.
Ho vissuto ancora un tempo antico, avevo promesso di non farlo.
Ho esplorato sentimenti molli e ora sono sull’orlo di un viaggio solitario.
Che il Drago Rosso mi dia forza. Fiamme per bruciare i ricordi
E i luoghi che non avrò camminato
Le parole che non mi saranno state dette e il sapore di incavi mai assaporati.
Questo sono io, in ogni tempo.
Mi ripeterò sino a confondere il presente col passato e questo con il futuro.
Bastava dire un parola,
ma la Regina è luterana,
e la salvezza si dà per grazia, e per fede,
non per azioni.

Disseminare ricordi

2010-08-01T21:21:00.000+02:00

Disseminare ricordi come tracce di un delirio che si ripete,
Identiche armoniche,
Voci di anni soffusi come vetro,
Colori, trasparenze,
Suoni.
Cercare le origini comuni di un idioma
Svanito
Sino a che il mondo scolora
In bisbigli.

Event Connettivista Estate 2010

2010-07-29T16:40:00.001+02:00

Event Connettivista

Addio... il tempo di questa solitudine sta terminando e un'altra vita mi attende. Ora la morte e poi si vedrà. Buona notte.

Un po’ perso alla deriva di una tecnologia che non comprendo giaccio in questo presente aspettando che il passato ritorni e il mio medioevo, la mia epoca dei lumi, il mio tempo dello Sturm si aprano di fronte a me. Time machine personale sino a che persino io possa scomparire in un sussurro di una lingua che non comprendo. Addio.

Ho scritto nel silenzio e nella solitudine di una terra che va spegnendosi e so che questi fogli verranno arsi da fiamme azzurre. Già vedo oltre le colline uno strano alone colorato e sento l’odore dolce di corpi che bruciano. Ho poche lettere ancora da vergare e un ultimo pensiero ricorre. Una piazza medioevale, tre gradini, una Regina di Spagna. Sono vecchio e sono prossimo alla mia agognata morte. Un urlo. Un grido ed un pianto. Chiudo la porta. Questo foglio ha ancora un ricordo da tramandare

Ecco che l’alba giunse e io mi feci piccolo nel silenzio di un lungo corridoio che portava ad una stanza mal illuminata. Il patibolo era pulito, igienizzato dalla morte. Scesi i pochi scalini e cacciai con un gesto un grasso sacerdote. Il boia era aldilà di un vetro specchiato ma non ne me importava. Non volevo vedere il volto di chi mi avrebbe ucciso. Ero il condannato a morte ed ero libero. Fissai lo specchio e sorrisi. Uccidetemi. Con calma.

Meretrice di una Babele cacofonica la voce si fece urla e grida ed insulti e ogni cosa sprofondò nel delirio e nella follia. Pareti si tinsero di fiumi viscosi di sangue e le membra di sacerdoti disegnarono geometrie contorte e arcane. Il rimbombo percorse l’intera valle e si perse nel mare. La Torre stava crollando e a nessuno pareva importare. Neppure agli dei.

Urlo in questo mare di silenzio sino a che la mia voce si spegne nelle onde di un consueto delirio. Dove siete? Un Albatros galleggia alla deriva ma la balestra che lo uccise non fu la mia. Il marinaio se n’è andato, la morte è seduta al tavolo degli scacchi e mi guarda. La vela strappata si agita al vento e le nuvole nere precipitano oltre l’orizzonte. Il polo nord non è lontano e le impronte di una strana creatura disegnano arcani sulla neve.

Scesi dalla carrozza e osservai i cavalli nitrire come in quadro di De Chirico. Immobili. Mi infilai il cappello dalle larghe tese e mi incamminai oltre. La sabbia era fine, grigia, una gradazione un poco più scura del cielo che si estendeva ovunque. Ero stato in quel luogo molte altre volte. Lubecca, il Baltico, il Munde. Arrivai al confine della spianata. Tolsi il capello e guardai. Di fronte a me non v’era nulla. Il mare era svanito e io ero sull’orlo di un abisso. Lo fissai. Poteva accadere ogni cosa. Quel giorno poteva accadere ogni cosa.

La Regina di Spagna scese i pochi gradini che davano sulla piazza medievale e attese il silenzio. Il brusio della folla si spense. Ogni volto fissò l’incedere regale con stupore e ammirazione. Lei fece un gesto, quasi sbadato. Il boia di inchinò e il pogrom ebbe inizio.

Misconoscere il suono, interrogare il consueto oracolo e rifiutare. Ribellarsi sino a che il sangue non scorre dalle parole urlate e imprecate e altre verità si intrufolano. Inganni, illusioni, menzogne che si fanno dense come una pece nera che tutto avvolge. Sprofondare sino a che ogni parte di sé scompare e ciò che resta è un senso del mondo. Universalmente falso.

L’astronave sprofondò nella neve grigia che si estendeva ovunque nella valle. La scia luminosa rischiarò il cielo e le rade stelle come uno dei tanti fulmini. Lunghi colli si scossero e occhi acquosi inseguirono la traccia di luce. Per un momento ogni cosa restò immobile e in silenzio. Solo lo squarcio luminoso del cielo pareva danzare fra le nuvole. Poi accadde. Esplosione di uno spazio che accartocciò il tempo. E fu Inverno. Inverno Eterno.

Nessuna realtà aldilà del velo di luce che fende questa stanza. Vedo l’inganno e l’illusione. Mi volto e mi incammino per un’altra strada. Nessuna verità.

Lasciare svanire il mondo

2010-07-26T14:08:00.001+02:00

Lasciare svanire il mondo

Lasciare svanire il mondo

Restare appesi ad una corda

Un cappio intrecciato

Fili d’oro

E gemme di organza

Dondolare al suono di un musica

Che viscida scende a valle

Giocare intorno al patibolo

Aspettando il morto

Che tarda affaccendato con la Morte

Una partita a scacchi

Muove il pedone

Ma non la Regina

Questa notte il cielo è rosso

Giocano i bambini e urlano

Il vento infuria e la tempesta è lontana

Il sangue scivola in torrenti

Verso una pozza densa.

Storie strade città

E tutto si consuma

Restano solo pochi fili d’erba

Sporchi di un ricordo

La pioggia sta arrivando

Ogni cosa verrà dimenticata.

______

Pregare la parola

Pregare la parola

Che giunga dall’altura

Che sia voce, che sia suono

Bisbigli e lamenti

Il silenzio si fa pudico.

La recita continua

In gesti e mormorii

Il pubblico sparso giace immobile.

Trattiene il respiro.

La tragedia si compie. Non ora.

Le voci s’accatastano

In dialettiche barocche

Melma di suoni

Viscidi sui volti e tratti

E la musica urla

Note spaiate che si intrufolano

Fra file e sedie. Marionette

Sacerdoti vestali.

Attesa di un culto che non si celebra

E il palco si fa vuoto

Un attore se ne è andato

Nulla resta

Svanito il monologo basso.

Passi in lontananza

Ogni cosa attende.

Immobilità.

Niente evolve.

_____

Non vi è il tempo questa notte

Macchie di colore

Mentre la voce si spegne

E la musica si allontana

Con una carovana di attori

Nomadi e menestrelli

Una cornamusa suona sul Loch

Un’eco lontana

O forse un ricordo?

Il deserto avvolge ogni cosa

E tutto si fa rosso

Verde e blu

Notte immobile

Come il drappo di un Tuareg

O un Beduino che urla

E le dune scorrono sotto gli zoccoli

Sporchi di un cavallo

Buio che piacerebbe alla Morte

Cavaliere fra i quattro

Di un’Apocalisse cristiana

Guerra fame pestilenza e Lei

Scegliere la carta fra gli arcani maggiori

Tarocchi e fattucchiere

Indovini che intrecciano le vesti

Tiresia, sei stanco di essere un vecchio?

Non v’è più nessuna nota

Non un rumore, non un sasso che cade

Un’onda che increspa questo piccolo lago

E la barca va alla deriva

Nessun Albatross all’orizzonte

E la partita a scacchi è persa

Loro con me

Spettri danzanti

La luna si fa piena

Le stelle lontane

Non vi è il tempo questa notte

Addio.

_________

Ritmi di un’ossessione

Ritmi di un’ossessione

Tamburi

Li senti? I tamburi?

Alberi tutto intorno

Foglie

Rami di verdi lame

Urla e il silenzio giace ovunque

Stridore di un suono

Incalza il tempo

Corri!

Baratri

Precipitare nel nero

La fine si avvicina

Bisbigli?

Echi di un silenzio già stato

Che si ripete

Identico a se stesso

Quante volte?

Una! Un milione!

Questa notte non si muove

Ad est canta una raganella

E un serpente scivola sornione

L’orchestra ha lasciato il palco

Qualche spartito, delle rose e un leggio

La luce si spegne

Il teatro sparisce

Il tempo che resta è poco

Dove sono le parole?

Nessuna resurrezione.

Ricercare l’esito della parola

2010-07-09T15:31:00.001+02:00

Ricercare l’esito della parola

Ricercare l’esito della parola

Il potere sepolto in cumuli

Detriti e fango urla e clamore

Note ritmi e suoni

Scalpiccii che si disperdono nella radura

E una carovana immobile se ne va

Alla deriva in un mare lontano

Burrasca e tempesta.

Muovere detriti sprofondare lo sguardo

Cercare tracce da inseguire

Lungo una via crucis mai percorsa,

Scarnificare la parola

Lasciare che gocce di suono cadano a terra

Fecondare il mondo

Sotto strati di neve nera

E vermi brulicanti

Ascoltare quel silenzio

L’entrata a sorpresa della Morte

E il palcoscenico che si illumina

La folla applaude e la bella dama senza pietà

Sibila la falce e sogghigna

E tutto muove

Lentamente

Verso una statica entropia

Il termometro segna la stessa temperatura

Ovunque intorno

Cadono le foglie avvizzite

Il tronco piegato e le secche radici

Roccia Rossa

Nessun Re pesca ormai più

E il fiume scorre lento nel catrame

E rade barche scivolano limacciose

Un topo le osserva sparire

Nessun presagio

La piazza è deserta

Una battaglia infiamma l’orizzonte

Tonfi di cannone e schioppi

Scintille di polvere da sparo

E puzza di zolfo

Arma il fucile!

Uno, due, tre,

Fuoco!

Dialettica

Di un’ermetica ermeneutica

Gadamer giace sornione

Pensando a qualche altro antico filosofo

E il Buddha fatto di cenere e di incenso

Piano si sbriciola

Cumuli di altra polvere

Di detriti sui detriti

E ogni cosa è sommersa

E la parola si perde

Nessuna caccia al tesoro

Nessun esito alcuno

Se non il silenzio

Altre parole che tornano

entropiche

al nulla.

Ogni cosa pare ordinata.

Spartizione del silenzio

2010-07-06T11:35:00.000+02:00

Spartizione del silenzio

Spartizione del silenzio

Partiture di una composizione

Che giace immobile sullo scranno della Regina

E la città spagnola giace in attesa.

Inquisitori e cani del signore

Brulicano e sciamano

Vicoli, stradine e piazze

Fra roghi e mistici pogrom

E il malleus di ogni maleficio

S’impolvera tra libri non scritti

Biografie di nomi e ritratti

Storie, viaggi e diverse città.

Percorrere viali deserti tra sguardi

Nascosti e intorno una densa calura

Scivola a terra, gocciolando

Fallimento

E persino Lutero pare perdonarsi

E Melantone lo ascolta

Sorridendo di tante avventure

Basta un bicchiere di vino.

Regina nel nome

E in qualche illusorio pensiero

Dove hai posato lo scettro?

L’orchestra comincia a suonare

Tra inganni e presunzioni

Note di uno spartito

Caduto per caso sul leggio di un musico dotto

E che si danzi allora

Che le festa abbia inizio!

Scenderà la Regina?

Zuinglio suona la ghironda e Calvino batte il tempo

Tu-tu-tum,

Tum, tum, tu,

Urla un menestrello

Il silenzio è una coltre

Ma si che si balli

Evviva!

Nulla importa se ogni cosa è inganno

Se gli Albigesi se ne sono andati al Mont Segur

Gli Anabattisti dispersi e se nessun uomo è Perfetto

Che si balli

Si balli.

La Regina della città di Spagna esiste

E una pallida luce araba

Le mormora addosso

Luce

Sul silenzio.

Il giorno volge al termine.

Rinnegare il proprio tempo

2010-07-01T15:26:00.000+02:00

Rinnegare il proprio tempo

Rinnegare il proprio tempo

Lasciare che l’entropia arrivi

Caos e disordine

Distruzione

Le rovine laggiù

Ricordi di quando si ergeva un tempio

E folle mormoranti processavano

Cammini e preghiere

Poco più che un ragazzo

E ora sono un vecchio

Un tuono

Alcuni passi sul selciato

E una porta sbatte

Il vento sta arrivando

Qualcuno corre a rifugiarsi

E io osservo il cielo e il solito buco

Dovrei rinnegare il mio tempo

Trovare rifugi nel passato

Storie e faccende

Camminare insieme a Napoleone

Lungo le sponte del Baltico

Lubecca

Fuggire nel futuro e vedere

Le ossa farsi metallo e la pelle gomma

E una semi immortalità diffondersi

Democratica

Vivo il mio tempo

L’ora

Quale è il mio tempo?

E identico al tuo?

Sei nel mio passato o nel mio futuro?

Mi traduci in lettere che neppure riconosco

E io osservo queste parole svuotarsi

E farsi tue

Estremo tradimento

Dalle rovine qualcosa di muove

Forse un bambino

Forse una strana creatura

Affamata

Ma io resto qui

In questo luogo lontano

Protetto da una vaga solitudine

E ricordo il tempo

Suona un apparecchio alla parete

Qualcuno attende alla mia porta che io apra

Spalanchi questo scrigno

I miei ricordi di vecchio

Non aprirò che suonino

Oggi è l’ultimo giorno e io sto ancora aspettando

Se almeno mi ricordassi

Quale è il mio nome.

Il mio nome?

Scrivo su una veranda

2010-06-25T10:02:00.001+02:00

Scrivo su una veranda

Scrivo su una veranda

Cercando parole

Idiomi e lemmi

Ascolto melanconiche note

Di un musico pazzo

E la Luna mi fissa

Maculata e bianca

Un poco storta e insensata

Ho appeso una bandiera sulla ringhiera

Di questa mia estiva veranda

Non è neppure del mio paese

Posseggo io un paese?

Un sole che si leva

Straordinario contrasto

In questa notte di Luna piena

E io continuo a scrivere

Cerco espressioni ritmi

Come un annuncio

Su un giornale di provincia

A cui nessuno

Maledettamente risponde

E volti mi si affollano in testa

Insieme alle solite voci

Che non voglio curare

Metropolitane affollate

Deserti rossi e verdi

Lettere che sono maschere di sogni

Ogni cosa si nasconde nelle pieghe

Di parole che evolvono

Mutano crescono

Si fanno semplici

O complesse

Dette o non dette

Trovate e mai cercate

E io continuo a blaterale

Scambiando il mio identico

Deliquio in un poesia

Scivolo

Guardando la luna e tre candele

Che vanno spegnendosi

E di me non resta traccia

Se non queste parole

Che non ho trovato

Ancora

Amico canadese

Questo il mio

Vano Monumento

Funebre.

Fate il mio nome

2010-06-25T10:01:00.000+02:00

Fate il mio nome

Bussarono alla porta

Violentemente

E insieme alcune urla

In una lingua che non riconoscevo

Stridore di denti

Il letto era disfatto e io giacevo solo

Neppure il suo ricordo

Riusciva a sgualcire l’altro cuscino

Gettai un sguardo fuori

E Lubecca si stava svegliando

In un alba grigia e pigra

Risposi qualcosa nella mia stentata pronuncia

E le urla si calmarono

I denti smisero di digrignare

Immaginai frammenti d’osso

Sul piccolo zerbino consumato

E aprì

Nessun frammento

Solo macchie di fango

E scarponi

E visi induriti dal sospetto

E dalla colpa

E dalla paura

Tre uomini

Ed io sul ballatoio del palazzo

Che dava sul Kloster

E sulla porta della città

Lubecca sa essere una città triste

E il Baltico il margine di personali purgatori

Il mio eterno Stige

Chi siete che volete

Andatevene

Avrei voluto dire

Ma sapevo chi erano

Cosa volevano

E che non se ne sarebbero andati

io ero la risposta ai quesiti

come una specie di gioco infantile

a cui avevo vinto

una caccia al tesoro

un guardia e ladri

senza ladri né guardie

palla avvelenata

un nascondino finito

troppo presto.

Nessuna parola

Pronunciata dai denti scalfiti

Io ero il possessore delle parole

Segrete e proibite

Loro il silenzio

Ascolta

Cosa stai sentendo?

Nulla

Il silenzio

Fra le grida

I pianti e i lamenti di questo luogo

Lo Stige sembra così lontano

In mezzo all’Inferno

Si sono dimenticati Lucifero

O forse persino lui ha preferito

Andarsene

Morire senza dormire

Senza sognare

Che tanto Dio non c’è

In questo luogo

Così vicino al Kloster dove mi hanno preso

Alla porta che abbiamo passato

Alla mia Lubecca e al suo cielo grigio

Come i volti della sua gente

Che pare un po’ già morta

E forse per questo un po’ più serena

Indifferente e stanca

Il pavimento è zeppo

Di frammenti d’ossa

Brandelli di pelle

E macchie di rosso

Tinteggiate di sangue

Le pareti e le rade tende

Che tanto neppure il sole

Qui arriva

A chi servirebbe?

Dove sono?

Gli scheletri parlanti intorno a me

Miei simili e compagni d’arme

E d’avventura

Lo chiamano il Luogo

Oppure l’Inferno

O ancora la Prigione

Io ormai lo chiamo solo Casa

Perché qui apro gli occhi

E qui li chiudo

Ogni poche ore

Che fuori di qui

Par che chiamino giorno

Non mi riesce neppure di ricordare

Le mie gambe muoversi

Il suo volto sorridere

Le mia mani stringere un vino

Bianco e profumato

I suoi occhiali appannarsi

E ogni cosa svanire

Sino a che il mondo si perde

In piani diversi

E mi convinco che un tempo

Ero felice

Vivo e vero

Che avevo sangue nelle vene

E carne sotto la pelle

E ossa dritte

E denti

E capelli

E dita lunghe

E avevo un nome

Devo averlo avuto

Tutti hanno un nome

Da tramandare

Da scolpire

Su una pietra

Una lapide

Poche lettere

Una manciata non di più

Ma tanto basta

Che altro si vuole?

Ma quale il mio nome?

Sono certo che l’avevo

Ma chissà se lo ricorderò

Ehi tu!

Quale è il tuo nome?

Silenzio

No quello forse ora è il mio

Silenzio.

Fate silenzio.

Fate il mio nome

Qui si muore

Come in ogni altro luogo

Sono ovunque

Sono nella mia prigione.

Samarcanda non è poi così lontana

2010-06-25T10:00:00.000+02:00

Samarcanda non è poi così lontana

Il Baltico ha smesso

Di agitare le barche ancorate

Il piccolo porto

giace in quiete

E Travemunde resta silenziosa

In attesa di una tempesta

Che non arriverà

Il faro rosso è acceso

E la spiaggia grigia deserta

Un turista corre verso una locanda

Tenendosi il cappello

Un pianto di bambino

La matrona dolce che lo culla

E uno sparo in lontananza

Uno sbuffo

Una nube grigia si addensa

Improvvisa

E tutto appare

Per un momento perfetto

Immobile ed eterno

Diorama nel silenzio

Poi l’urlo

Il grido e il clangore di denti

Scheggiati

E scoppi e altri scoppi

Cingoli e zoccoli

Lance e cannoni

Molari e ossa

Ghigni e blaterii

La guerra è arrivata

E persino il Baltico pare scuotersi

Come destato da un sonno

Pigro e troppo pesante

Di lontano una burrasca

Un brontolio tutt’intorno

Un onda solitaria s’infrange sulla riva

Nessuna risacca

La seguo perdersi sulla sabbia

Scomparire disegnando

Ghirigori e linee sinuose

Lubecca è lontana

E io mi ricordo di lei

Gli occhiali e il suo odore

Sorrido

La battaglia è arrivata

E forse Samarcanda non è poi

Così lontana.

Sei stata in questa stanza

2010-06-21T10:31:00.000+02:00

Sei stata in questa stanza

Sei stata in questa stanza

Ora suona una lamentosa melodia

Hai respirato quest’aria

Ora profuma il bucato bagnato

Sottovoce il canto

Un menestrello folle e solitario

Vino decantato e calici colmi

Aromi cercati

Tra occhi e imbarazzi

Storie buffe di paesi

E di luoghi vaghi

Paesaggi di un’altra esistenza

Portogallo, Marocco, il Nord troppo freddo

E il Sud troppo caldo

Viaggi mai compiuti, una fantasia

Sentimentale e un poco ridicola

Piccoli piedi

Per giungere in questa stanza

Che guarda il cielo e un monte frastagliato

E che ora ha un ricordo che non riesce a scacciare

Scarpe accantonate in un angolo bagnato

Il mondo è rimasto a guardare

Mi hanno insegnato che nella poesia non ci vanno

I sentimenti,

I miei sentimenti,

e che questa allora non sia una poesia

ma una confessione,

un bisbiglio,

un pianto o una risata

o il consueto sfregio sul tempo che scorre

testimone indifferente

E’ stato. Inutile ma vero.

E’ successo e io non mi inganno

E non si inganni il traduttore

Non commetta qui un errore

Non si confonda, non si sbagli.

Questo il cielo scuro con le rade stelle

Che abbiamo osservato e là due raganelle

Questo è il cielo.

Fuori ancora piove

Nonostante le previsioni

E le premesse

E anche qui ancora piove

Nonostante le premesse

Che io continuo ad odiare

Ma che importa?

Nelle poesia non vi vanno le emozioni

Chi sono io?

Solo un uomo normale

Granelli di un’umanità irriconosciuta

Che passeggia leggendo anche se piove

Nessuna stranezza

Basterebbe

Forse una parola

Mai pronunciata

In una delle tue molte lingue

E chissà che un senso non lo si trovi

In questa realtà Assurda

Perdonami Albert,

Maestro mio,

un senso forse

Potrei trovarlo.

Lo sai,

Adoro ingannarmi.

Cercare il silenzio

2010-06-07T09:18:00.000+02:00

Cercare il silenzio

____

Cercare il silenzio

Fagocitare il dolore

Dentro le fibre di un corpo

Osmotico

Brandelli di un tessuto di carne

Senza trama ne' intreccio

Frammenti di un’umida

Esistenza

Viscose fenditure

Verso grida

Di sofferenza

Inumana

E un poco

Postumana

Medesima memoria

L'orrido

Della biologia che si ripete

E imputridisce

Senza alcune fine

Alla continuità eterna

Di morti

Su morti

Della morte

Vivere cacciando e cercando

Fra fiamme

Fuochi e silenzi

Bisbigli

Nelle grotte afose

Di corpi accaldati

Tracce incise sulle pareti

Ruvide di pietra e graffiti

E leggervi

Millenni dopo

E ora ancora

Lo sfregio

Quello sfregio

Il mio nome

E ricordarsi che nulla e' cambiato

E che la polvere per terra

E' quel che resta del mio

Antico corpo.

L’orchestra non arriva

2010-06-07T09:15:00.001+02:00

L’orchestra non arriva

____

Restare silenzioso

Un momento ancora

E aspettare le note di un’orchestra

Tamburi e timpani e tamburelli

E cercare di sussurrare parole

Mormorii e bisbigli

Vedere la strada farsi polverosa

Di una nube gialla che annuncia

Un musica che è ancora un po’ troppo

Lontana

E gli occhi faticano

A ricordare volti e parole

Riconoscere tratti e idiomi

e nessuna folla acclama

a gran voce l’orchestra

che sta per arrivare

oltre la collina

e i cipressi

tra la polvere e lo sbatacchiar antico

di piedi sul selciato

rinsecchito

come una marcia di un esercito

che torna da un fronte freddo

e che si scalda al sole di una primavera

mediterranea e accaldata

di un pomeriggio afoso

immerso in un blu cielo

senza altra nuvola

che quella si appresta

oltre il declivio sterrato

e l’orchestra non giunge

silenzio di cicale migrate

di rondini estinte

e di bambini addormentati

e il menestrello che è fuggito

con la suorina

e il prete la piange

segretamente innamorato

restare nel silenzio

silenziosamente

aspettando

che l’orchestra arrivi

con le note

la musica

i canti e i balli

e che porti la vita

di un volto già dimenticato

e di occhi

che nascondono storie e fantasmi

da leggere e conversare

come in un castello

medioevale e anche più antico

ma l’orchestra non arriva

e vi è solo una polverosa nube

di terra secca alzata e smossa

da piedi che non esistono

affatto.

A volte la poesia è inconsapevole

2010-06-07T09:14:00.000+02:00

A volte la poesia è inconsapevole

____

Ricordare

Tra note di melodie ascoltate

E voci di lingue straniere

Che a volte la poesia

È inconsapevole

E persino un poco alcolica

Musica di parole

Bisbigli di silenzio

E l’identica cacofonia

Rigurgito

Di qualcosa che giace

Dentro le ossa

Fra la pelle

E sui pori

Che respirano

Mondi che non si conoscono

E gente che passa via

In perenne caccia

Di altro

Di altri

E non resta nulla se non il camminare

La curiosità

E queste parole

Che sono sfogo

Come un bubbone

Di una peste antica

Che si è svelata

Finta

Come ogni altra cosa

Inganno voluto.

Celebrar un rito

2010-06-05T21:19:00.001+02:00

Celebrar un rito
____
Celebrar un rito
Ascoltando marce che lente si susseguono
Passi e sussulti
Un cielo grigio
E quell’odore di un mattino
Che non si spegne
Camminare in un corteo
Silenzioso di bisbigli e mormorii
Ricordi e vite che scivolano via
La coscienza allenta la sua presa
Parte di voi, parte di loro
Avanzare
La pira è già accesa
Crepitii di legna che arde
E colora di rosso facce smunte
Labbra serrate
Mani contorte
Nocche impallidite
E abiti lunghi e neri
Informi ed eleganti
Sporchi di fango e polvere
Terra ed erba
Il crocicchio è passato
Il corvo volato via
E il Tempio in rovina
Continua la processione
Flaccida e lenta
Salita ormai pigra salita
E folla, gente ovunque
Visi e capi chini
Lacrime mute
Occhi bordati e trucchi colanti
Maschere
Teatranti e attori
Di una commedia con finale scritto
Recitare
Un piccolo rogo
Carne che si fa polvere
Un fumo acre
Denso e senza colori
Senza colori
Davanti alle fiamme
Torna alla mente il suono
Di una voce che urla
Electric funeral pyre
Oh yeah…
Ma non vi è elettricità
Nessuna fine del mondo
Atomica e postmoderna
Solo il sudore davanti al fuoco
Che si mischia al pianto
Che non è più mesto
Né silenzioso
Blaterare
Parole
Biascicare nonsensi
E immaginare cipressi
E una piccola barca
Che se ne va
In diverse versioni
Verso l’Isola dei Morti
Duole la pelle
Gli occhi e le scintille del fuoco bruciano i capelli
Ciocche marroni si accartocciano al caldo
E cadono
In polvere nella polvere
Ritornare e spegnersi
In un incendio
In un mattino
Di cedro e ulivo
Di mediterranea memoria
Dimentica
Pianti ancora pianti
Nuovi alberi
Infiniti alberi
E pianti
Ma ora solo il nero
Di una polvere
Che aveva un nome
Senza memoria
Il mio nome
Senza memoria
La Morte.

Viaggio a Roma

2010-05-17T08:57:00.000+02:00

Viaggio a Roma

_____

Piccoli agglomerati urbani

Carcinomi sulla distesa ovunque

Una fiumana di gente

Cravatte semicoscienti

E stivali chiodati.

Dicono sia un buon giorno

Per un suicidio di massa

Rituale e alla moda.

Alberi, qua e là come punti

Di un tratteggio nascosto

Nel grigio di asfalti fonoassorbenti.

Centrali nucleari, piccole esplosioni,

Inverni post atomici e residui

Di una biologia potenziata,

Braccia qui intorno e chip ancora sfrigolanti.

Qualche nuvola rosa nel cielo

E intanto il mio treno continua ad andare spedito.

Un cascinale, là! Oltre quella radura,

Cannibali portano al pascolo il gregge,

Ascolto canzoni e litanie,

La stagione dell'ingrasso si e' conclusa

Domani sarà festa e baccanali.

Ashbery mi senti?

Finalmente ho capito la tua fottuta poesia

Stringo tra le mani le tue parole

Sanguinano fra le mie dita.

Ashbery mi senti?

Il viaggio continua

E io scandisco le sillabe di un nuovo alfabeto

Cerco di pronunciare un nome in caratteri cuneiformi

Ma mi mancano le lettere

E persino I suoni,

Resta solo un gorgoglio acquoso,

Un blaterio e un biascicare distorto

Lo senti?

Un tempo era il mio nome.

Lo riconosci?

Il mio nome.

Ermetica Ermeneutica 5

2010-05-04T12:17:00.001+02:00

Conclusione

____

Siamo giunti alle battute finali di questa nostra quinta Ermetica Ermeneutica, abbiamo percorso un lungo ragionamento ipotetico lasciandoci aiutare dalla riflessione, o per meglio dire dalla sensibilità poetica, di un autore completamente avulso dai temi cari al Connettivismo e dobbiamo ora trarre le conseguenze di questo nostro cammino.

Siamo partiti da un’ipotesi indimostrata, ovvero che l’uomo, evolvendo dalla sua omità verso una post-umità tecnologica, avesse creato uno strumento di comunicazione pressoché perfetto in grado di veicolare fluidamente i vissuti di ogni soggetto prima che questi si categorizzassero in parola ed espressioni linguistiche. Una forma originaria di comunicazione pre-lingusitica e in grado di trasportare il contenuto “molle” di ogni Erlebnis.

Avevamo dunque osservato come tale forma di comunicazione garantita dallo strumento tecnologico avanzato permettesse la totale apertura del sé a tutti gli altri sé interconnessi tramite esso. Un venir meno delle barriere della stessa soggettività e della stessa percettività dove diventava difficile (impossibile?) comprendere a quale pronome si potesse riferire un qualunque vissuto esperito (mio, tuo, suo, ecc.). Tale coesione immediata e completa dei post-soggetti-agenti dava spontaneamente vita ad una comunità indistinta di esseri viventi, una post-comunità caratterizzata da una fusione (e confusione) del singolo soggetto-agente con tutti gli altri soggetti-agenti.

Proprio a questo punto della catena deduttiva si spalancava davanti ai nostri occhi il tema verso cui questa Ermetica Ermeneutica voleva tendere sin dall’inizio. Un punto di approdo che è in realtà un dubbio, una incertezza e, diremmo, un timore.

Quale ruolo manterrebbe la singola, indistinta soggettività individuale all’interno di questa comunità collettiva di pronomi confusi? Vi sarebbe salvaguardia della specificità individuale di un soggetto-agente tale per cui egli possa ancora riconoscere come proprio un vissuto e come altro un vissuto terzo? Sarà ancora in grado il post-soggetto-agente interconnesso a questo strumento di comunicazione perfetto di rendersi conto che quel sapore che sta esperendo è frutto del cibo che sta ora, effettivamente, mangiando e non che sia la sensazione di un altro individuo che lontano migliaia di chilometri si ciba di un piatto esotico?

Procedendo nella nostra riflessione ipotetica ci siamo già sbilanciati sul fatto che a nostra personale opinione tale individualità venisse preservata. Siamo stati sin dall’inizio convinti che nonostante il potere comunicativo enorme dello strumento l’individualità del pronome di prima persona singolare mantenesse una riconoscibilità e una superiorità manifesta su tutti gli altri pronomi. Il post-soggetto-agente interconnesso nello strumento, a nostro parere, sarebbe ancora in grado di percepirsi come un “io”.

Questa era però solo la nostra impressione, dettata da fattori a-logici, a-razionali e assolutamente privi di ogni plausibilità filosofica e deduttiva. Era un “belief”, una credenza che, in quanto tale, non poteva trovar spazio in una riflessione che voleva essere logica e rigorosa.

Quali strumenti avevamo per dimostrare (se non scientificamente almeno filosoficamente) che questa nostra impressione era corretta?

La risposta è semplice: nessuno. Non potevamo avere nessuna possibilità perché il ragionamento che stavamo compiendo era puramente ipotetico, stavamo discutendo con rigore logico di uno stato di fatto costruito su un presupposto completamente sustruito e assolutamente non verificabile[1].

L’origine ipotetica del nostro ragionamento (ovvero la possibilità stessa dell’esistenza di un post-soggetto-agente e di uno strumento di comunicazione tecnologico perfetto) rende impossibile ora, giunti al termine del percorso deduttivo, possedere dati sufficienti per un’analisi che sia razionale e plausibile filosoficamente. Se lo strumento di comunicazione è solo un’”ipotesi” logica creata per gioco come possiamo studiarne il funzionamento meccanico esatto per arrivare a dire che la sua attivazione comporta nel soggetto utilizzante queste o quelle conseguenze? Neppure esiste questo strumento di comunicazione perfetto!

Come risolvere questo inghippo? Come dare maggior peso a quel nostro “belief” che sentivamo di dover confermare?

La soluzione ci è giunta dal meccanismo paradossale e scandaloso che costituisce il cuore di questa rubrica: leggere un autore che nulla ha a che vedere con i temi, gli argomenti, il contesto trattato e considerarlo “come se” ne fosse, al contrario, pienamente inserito.

Nelle nostre letture serali ci siamo resi conto che John Ashbery, un poeta contemporaneo americano appartenente alla scuola di New York, aveva seguito, per vie assolutamente tortuose, la nostra medesima riflessione e si era trovato sulle soglie dell’identico dubbio, dell’identico timore. “Fino a che nessuna parte rimane \ che sia sicuramente te”, ecco la paura che Ashbery esprime nella sua poesia: che niente rimanga del soggetto agente.

Il poeta americano, come visto nelle pagine sopra, dipinge nel suo immane e caotico corpus poetico una realtà in cui un uomo nuovo, lontano dal vecchio “Uomo Qualunque”, ha divelto le porte del proprio sé aprendole a tutti gli altri soggetti, superando il confine della propria individualità e abbattendo le frontiere del sé.

Ashbery però non è un filosofo, il suo procedere non è logico e razionala ma puramente epifanico, egli ha “poetato” un tutto che gli si è rivelato, lì di fronte alla sua barocca poesia. Un’intuizione, una semplice intuizione della poesia.

Quanto altre volte abbiamo osservato in queste nostre Ermetiche Ermeneutiche quel misterioso potere proprio della poesia di cogliere, misteriosamente e quasi magicamente, connessioni segrete, realtà nascoste, crepe invisibili su mondi alternativi e autentici, ebbene, ancora una volta la poesia ci sorprende. La poesia di Ashbery riesce a dipingere il medesimo paesaggio futuribile a cui noi siamo giunti solo grazie a deduzioni logiche e severe ma soprattutto è in grado di andare persino oltre queste deduzioni. La sua poesia si fa carico del dubbio e del timore conseguenza diretta del paesaggio immaginato (la scomparsa del sé) e ne dà una risposta che è, così, semplicemente, manifestamente, limpidamente, vera. Vera perché poetica.

E allora lasciamo la parola ad Ashbery:

confondendosi con i molti,

percepisce se stesso tuttavia come un individuo

Ashbery poeticamente intuisce e rivela che la soggettività individuale del singolo essere, pur confuso con i molti, resterà salvaguardata, garantita nella sua unicità. Il soggetto continuerà a percepirsi ancora come un singolo “individuo”.

Ecco che allora, quella che per noi era stata solo un “belief” assolutamente ingiustificabile filosoficamente si ammanta ora di una forza inaspettata, un alone nuovo, potente che rende banalmente vera ciò che era solo una credenza.

Vera non perché dedotta logicamente o giustificata filosoficamente, vera in un senso nuovo, in un’accezione completamente poetica. Vera perché esistente nella poesia, perché intuita dalle parole di Ashbery, perché vissuta nel verso della sua produzione lirica.

Non abbiamo strumenti logici o scientifici per dire se il post-soggetto-agente interconnesso potrà mantenere la sua individualità ma possiamo affermare poeticamente che così sarà.

La parola poetica rende vero ciò che la parola logica non può neppure conoscere.

[1] O falsificabile, caro Popper.

Event Connettivista - Notte di Beltame

2010-04-30T09:39:00.003+02:00

Urlo

Urlo ma nessun suono invade il silenzio. Una marea lontana sciaborda e io urlo. Ascolto il tempo che scivola lungo scogliere e attraversa fari mai illuminati. Intorno a me non vi è nessuna desolazione. Sono nel silenzio. E nel silenzio ricordo il mio nome. Sillabe che non pronuncio.

Quanta fatica

Quanta fatica. Estraggo gemme di non sapere da squarci nella pelle. Lembi di essere colanti insensata follia. Sangue e carne. Ossa e tendini. Cerco dentro di me il silenzio. Immergo le mani nel mio corpo. Rosso. Rosso ovunque. Il cuore grida, mille tamburi, lo sento fra le dita. Il dolore è ormai lontano e l'ultimo sapere prossimo. Un ultimo battito, poi sarà il silenzio.

Chiudo gli occhi

Chiudo gli occhi in una densità che leggera scivola via. Ho cercato ancora una volta di andare oltre. Il muro mi attrae come se fosse una meta e non un ostacolo. So che dovrei cercarmi aldilà. Sfioro le pietre, vi appoggio la fronte. Silenzio. La mia mente ha smesso di bisbigliare.

Aspetto

Aspetto che la musica parta e intanto osservo il mare che grigio scolora nell'orizzonte. Mi guardo intorno e so che la città già dorme,la luce fioca di un raro lampione illumina un selciato deserto. Ciottoli di silenzio lungo le strade. Questa afosa calura è innaturale e da lontano sta arrivando un borbottio. Sono alla finestra e guardo le colline oltre Lubecca. L'esercito è alle porte e questa notte vi sarà la guerra.

Vi sento

Vi sento. Ho visto le piramidi quando erano sono comuli di idee nelle mente folle di un fanatico. Ho passeggiato lungo i lembi di continenti non ancora nati su pianeti assolati e rossastri. Sono rimasto serrato in capsule percorrendo distanze in cui lo spazio sconfinava nel tempo creando capricciosi paradossi. Sono stato in ogni luogo mai pensato e in ogni tempo mai stato. E vi ho sentito, nel silenzio dentro di me la vostra voce. E ora siete qui, con me, ad incendiare queste finte pareti. Vandali inumani. Fratelli nella voce di Seth.

_________

Nella Valle

Nella valle laggiù vi è silenzio ma io sono ancora lontano. Scivolo su sentieri sporchi di pioggia, di ossa e di spade. Ripercorro in senso inverso la strada della guerra risalendo fiumi di sangue e morte. Persino il mare là in fondo sembra tinto di rosso. Tempeste si fronteggiano sul Baltico e gli strepiti si confondono. Gli ultimi cannoni ancora sbuffano. Lubecca è dietro di me, la Morte è tornata a casa.

Non ho più tempo

Non ho più tempo. La voce sta svanendo. Sono nel bianco di un silenzio che tutto avvolge. Non ho più un corpo e la biologia è solo un nefasto ricordo. Non c'è nessun senso alla fine. L'Assurdo mi avvolge e mi culla. Silenzio. Pronuncio il mio nome. Per un ultima volta.

Picaresche insegne annunciano la fine del mondo. Divelte e scolorite, penzolano da tronchi tarlati come frutti troppo maturi. I palazzi sono rovine policrome e le vetture rottami creativi. Le strade sono scomparse e non ne resta alcuna traccia nel muschio e fra gli arbusti. Ho cercato le ossa ma neppure la polvere ho trovato. Mi fermo solitario e ascolto. Urlo, vanamente. Non c'è nessuna redenzione dal silenzio.

__________

La mezzanotte si avvicina

La mezzanotte si avvicina. Le campane di una chiesa lontana paiono fremere d'impazienza, non sanno che questa notte non vi sarà alcun rintocco. Tolgo l'orologio a cipolla dal panciotto. Mancano pochi minuti. Mi volto e mi servo un tè. Schubert urla dal grammofono e le sue note si perdono nella campagna. C'è uno strano profumo nell'aria, primavera mista ad altro. Non importa. La mezzanotte si avvicina e le campane non suoneranno.

___________

Spengo la Coscienza

Spengo la Coscienza, Ascolto il Silenzio. La mia fine nel Nulla.

Mi riconosco in questo spazio

2010-03-12T19:26:00.002+01:00

Mi riconosco in questo spazio

___

Vedo un volto alla finestra,

Immobile mi fissa.

Un folle canta a squarciagola

Il suo diario di matto.

Mi riconosco in questo spazio

In una solitaria abitudine

E intuisco

Il medesimo silenzio.

___

Le stelle sono immote

E Aristotele si sbagliava

Nessuna musica, nessun suono.

Lo senti anche tu il brusio?

Sono i ratti che cantano,

Il loro Re sta arrivando.

___

La stanza è piccola

Finestre, pareti di vetro

Piramidi e cattedrali.

Il volto mi fissa ancora, vuoto.

---

Sfoglio un libro di pagine fitte

Minuti caratteri accatastati

Leggo il silenzio

E la polvere

E il puzzo di vecchio.

---

La poesia è un inganno

Nessun rumore, o vocio.

Silenzio.

---

Mi ricordo di te. Chi sei?

Dove ti ho vista prima d'ora?

Danzavi?

Non sogno nulla ormai,

Buio. Nero.

---

Tornerò al Baltico

Ma ora le navi sono immobili

Ferme nel ghiaccio

Che non parla.

---

Lubecca è una città triste

E un monaco scivola via

Veloce oltre il portale del kloster,

Nessuno si e' ancora svegliato

L'alba e il mare sono lontani.

E io cammino.

---

Il volto alla finestra è scomparso,

Tu continui a non esistere

Il folle urla

Io mi immergo nel silenzio.

---

Sono a casa,

Guardo il cielo.

Il Baltico mi aspetta

2010-02-16T09:55:00.000+01:00

Il Baltico mi aspetta

___

Fumo un tabacco umido che sa di liquore

E osservo una carrozza passare

E un vociare di donne e bambini

Non li vedo oltre quel muro,

Forse un asilo, forse una casa.

____

Le ultime notizie non raccontano nulla

Proclami, editti, propaganda.

Mi ricordano le storie che ascoltavo

Nei giorni alla corte dell'Imperatore

Carlo, Federico, Ottone? Importa?

Non ricordo e il Munde continua a scorrere.

___

Non si sente più l'odore di polvere da sparo

E le nubi nel cielo sembrano cariche solo di pioggia

Forse un tuono ma nessun temporale appare all'orizzonte

La solita guerra infiamma il Baltico

E su questa spiaggia tutto appare lontano.

____

Sfilo il cappello e sento il vento freddo

Oltre il Baltico c'e' il ghiaccio

E qui la guerra e il fuoco, il sangue.

Una ragazza ride e un giovane le sorride

Ripiego il giornale e mi incammino

Lungo il fiume verso il mare.

Il Baltico mi aspetta

Grigio come sempre.

___

Vivo nel silenzio della tua anima

2010-02-16T09:53:00.000+01:00

Vivo nel silenzio della tua anima

___

Vivo nel silenzio di suoni che non riconosco

Blaterii, mormorii ed urla

Le tue urla

Che s'infrangono contro la medesima aliena indifferenza

E io continuo a vivere nella casa che guarda il cielo

Un po' eremita, un po' lebbroso

Cercando di imparare i silenzi

Con cui tu biascichi frasi

Neppure rivolte a me.

___

Tendo l'orecchio

Alzo le mani a coppa e mi concentro

Odo un tacito silenzio

E vedo vaghe lettere farsi condensa

E brina mattutina

Ma non le capisco

Maledizione io non le capisco.

____

Quale lingua parli? Da quale paese viene il tuo silenzio?

Non ho dizionari nelle mensole invase dalla poesia

Con cui cercare assonanze e perifrasi

Per decifrare il tuo muto non esprimerti

Neppure i punti e le linee mi sono venuti in soccorso

E nelle mani solo silenzio

Identico silenzio.

____

Vivo nel silenzio della tua anima

Che sembra nera

Nera più nera della mia

E provo paura.

Non dire una parola

Io non verrò salvato.

Sul Baltico c’è la guerra

2010-02-10T11:05:00.003+01:00

Sul Baltico c’è la guerra

Ho il diavolo alle calcagna,

Lo senti?

La porta della camera degli ospiti

Sbatte violentemente

La finestra sul giardino all'italiana

Guarda il mare

Oltre la riva,

Una battello scorre via

Placido sul Baltico.

___

Non sono a Samarcanda,

C'è il mare a Samarcanda?

Una nube grigia precipita nel cielo

L'alba si alza oltre le colline

E le stanze sono fredde e silenziose,

I cocci nel camino spenti,

Solo un vago odore di legna arsa

E polvere nera.

___

Chi ha apparecchiato il tavolo per la cena?

Le posate sono quelle d'argento?

I corridoi sono silenziosi

Come quando ancora tutti dormono

Scivolo nelle stanze e osservo

La penombra sugli oggetti,

Mi pare di non riconoscerli.

Dove mi trovo?

___

Se qualcuno dovesse bussare alla porta

Dovrei aprire e lasciarlo entrare.

Chiederebbe il permesso?

La poltrona cremisi di stoffa consumata

Sembra spostata e guarda un altro angolo,

Strascico i miei passi verso la veranda,

Ascolto la pioggia che cade,

Il vento che soffia e quei mormorii

Oltre il bosco là in fondo.

___

La casa è grande, tante stanze deserte

E so di essere solo ad aspettare nel porticato

Che qualcuno si alzi e scenda a fare colazione.

Chi preparerà le uova? e il caffè?

La servitù se ne andata tanto tempo fa

Che abbiano rubato le stoviglie?

Guardo il mare e un altro battello scivola via,

Uno sbuffo, un lontano riecheggio.

Sul Baltico c’è la guerra.

___

Storie dal Baltico

2010-02-08T10:01:00.002+01:00

La carrozza scivolava sul viale

Si addensavano le nubi,

La carrozza scivolava sul viale

E il filare di cipressi ondeggiava

Pensando ad altro.

___

Scostai le tende e guardai il giardino,

Il respiro si addensava sul vetro

Il mattino si offuscava nella mia nebbia,

La carrozza scivolava sul viale.

____

Il camino era spento e la stanza fredda,

La crepa sul soffitto lunga e nera,

La carrozza scivolava sul viale

E io restavo lì, avvolto nel silenzio.

___

La carrozza scivolava sul viale,

Una donna forse se ne andava,

Le ruote lasciavano tracce nelle neve.

Il cancello era aperto e il baltico un poco più in là.

___

La lega Anseatica armava le sue navi

___

La lega Anseatica armava le sue navi

Mentre nel cielo un temporale

Nero si addensava.

___

Da sud si udivano gli scoppi

Ma era un giorno di festa

E forse erano solo fuochi d'artificio.

___

La città correva e le strade si intrecciavano

In un intrico di labirinti

E intorno le mura, immobili.

___

Fogli di propaganda mulivano ovunque

E quotidiani d'assalto

Si sgualcivano a terra.

___

Nell'aria il denso odore

Di carbone e polvere da sparo.

La guerra era ormai prossima.

___

I teatri erano chiusi:

Le ballerine prostitute

Le attrici sguattere e gli attori al fronte.

___

Un cane correva inseguendo un gabbiano

L'urlo e il guaire sulla spiaggia, e un poco ovunque.

Nelle case solo silenzio.

___

La lega anseatica ha armato le navi

Hanno lasciano Il porto,

La guerra sta per cominciare.

Scompongo la realtà in frammenti

2010-02-04T09:44:00.003+01:00

Scompongo la realtà in frammenti

___

Scompongo la realtà in frammenti

Sonori

Ritagli di un paesaggio dipinto

Su una tela strappata,

Cerco di ricomporre i cocci di una torre

Che giace inconclusa.

Gli architetti persi in spirali

Di miliardi di idiomi.

____

La sinfonia non ha memoria

Del ritmo, il fraseggio

Muta perenne

In reiterate sonate,

Spogli pentagrammi:

Nessuna nota

Verrà cantata.

______

Mi districo a zig zag

In scie di boati, rumori e voci,

Blatero silenzi,

Non ho più lettere da pronunciare

Dove mi trovo?

Ancora sto inseguendo quel suono?

______

Arresto ogni respiro

Rallento il palpitare del cuore

Faccio silenzio dentro me stesso

E odo i bisbigli del reale,

Sono in una casa che si affaccia

Sull'oceano del suono

E in esso vado alla deriva:

Perdo il mio nome?

Nel fragore il mio nome

2010-02-04T09:41:00.001+01:00

Nel fragore il mio nome

Nel fragore il mio nome,

Nella risacca le mie lettere.

Urlo silenzi e cocci di pietra.

Riconosco idiomi

E frammenti di suoni

Alla deriva in un mare sonoro.

Tempeste di rumori e marosi di bisbigli,

Mi perdo cercando un nuovo silenzio

E approdo su isole

Di parole sconosciute

Caos di mormorii

E boati di consonanti,

Non li comprendo e vengo travolto,

Ancora e ancora.

Scavalco colonne di Ercoli ammutoliti

E corro trascinato verso

Paesaggi di carta che si accartocciano,

Umidi all'orizzonte.

______

Parola

Parola

Non percepisco alcun colore

Sono pura parola

Logica

Di una melodia che nessun strumento suona

E nessuna voce canta,

Sono forma di una scultura

Non ancora scolpita:

Giaccio nel ricordo

Di chissà quale altro

Me stesso.

______

Nessun colore

Nessun colore

Solo una pura forma

Nessun colore

Solo una parola

Cinica e vera.

_____

Ricerca

Incosciente

Avvolto nel sonno

Del silenzio che bisbiglia

Cerco il mio nome

Ed e' così che comincia

Ancora una volta

La mia eterna

Ricerca.

Buio, silenzio e qualcosa in attesa

2010-02-02T09:52:00.003+01:00

Buio, silenzio e qualcosa in attesa

____

Silenzio in questa stanza nera,

Tento di ascoltare un suono che non arriva,

Il bisbigliare di scarabei contro ossa frantumate

Il rumore di passi leggeri e affrettati

Le note di una melodia appena intonata,

Ma intorno resta solo un cupo vuoto

In cui ogni sospiro scompare

Come avvolto in un sonoro

muto buco nero.

___

Giaccio nel silenzio e chiudo gli occhi

Aggiungo buio al buio

Provo a mormorare una vaga litania

La riconosci? Io non la ricordo neppure.

Soffio parole che si infrangono

E nel niente intorno a me si perdono.

Non vi sono forme, tutto è indistinto

In un tetro assillante colore.

Nessun sipario si alza e il palcoscenico

Pare non esistere.

_____

Ti vedo, no, non c'e' nessuno qui,

Solo il lugubre velo dei miei ricordi

E qualcos'altro che non ha nome.

Cerco di ricordare chi sono,

La mia lingua sanguina un nome

Che mi appartiene

Il mio nome, ancora una volta

Ma così piccolo contro il nero

Vorace che mi circonda.

____

Stringo le mani contro il cranio

Soffoco il mormorio che non arriva

Ho paura e smetto di respirare,

Imito la morte e lotto contro il tremore,

Nessun fruscio, nessun rumore, nulla

Oltre il limitare di me stesso,

eppure sono certo

il mondo là fuori ancora esiste.

Buio, silenzio e qualcosa in attesa.